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Desaparición
Abrí el libro de José María Zonta
y faltaba una palabra:
Sigamos intentando hacer el amor
⸺decía⸺ en esta habitación
Tampoco en una página de Neruda:
¿Cuánto dura un _________
Compromiso del poeta:
si desaparece la abeja en el aire
también la palabra abeja
Cara de poema
Así como los perros se parecen a su dueño
mi cara se parece a mis poemas
Hubiese querido una cara de sátiro
de neogoliardo latino
de cantante de rock de los ochenta
Hubiese querido una mandíbula intolerante
una permanente risa cornuda
un abismo de centurión en la mejilla
una cadena de luz negra entre las cejas
Pero ni hippie ni coronel
Sólo una tibia cara redonda
una de cuyo fondo sacaban un niño
ahogado todos los días
Una de esas que
según dicen
se lleva la muerte
sin encontrar resistencia
Los manuscritos del disco muerto
En la antigüedad −que no hace mucho−
valiosos manuscritos eran hallados en cuevas,
monasterios, debajo de las piedras,
un sótano quizá, un baúl, un cementerio
o empotrados en ruinosos castillos.
En el futuro −por el contrario− hallarán
textos reveladores en viejos discos duros
de computadoras guardadas
[o escondidas] en alguna chatarrería.
Alguien chocará en la oscuridad
con una USB olvidada en un trasteo.
Un movimiento involuntario de la mano
llevará a un navegante virtual
a una isla del tesoro: un extraño Drive,
un blog, una página web refundida
en las arenas del ciberespacio.
Los medios publicarán la gran noticia:
Descubren archivo de Word
de hace tres mil quinientos años.
Quizá aparecerán algunas disciplinas de estudio,
formadores de exploradores intelectuales
que durante años subirán a las nubes informáticas
rastreando antiquísimos archivos de Word o PDF
con las mismas ansias de los perseguidores
de momias, mapas y ciudades perdidas.
¿Qué hallarán estos sabuesos online?
¿Qué poema alumbrará las paredes del futuro?
¿Qué poema será el nuevo Enuma Elish,
la moderna versión de la Epopeya de Gilgamesh,
el Rigveda o el preciso Hammurabi?
¿Qué misterioso versículo de reggaetón guiará
a las generaciones sobrevivientes,
a esas generaciones ávidas de la sabiduría
de sus ancestros del siglo XXI?
¿Qué título literario representará
las búsquedas estéticas de nuestro mundo?
¿Quizá Hágase rico en 20 pasos
o Cómo llegar al éxito? ¿Tal vez Las 12
nuestros herederos en esos días?
Se preguntarán cómo pudimos todos
ser el número uno.
Imaginarán y teorizarán nuestros ritos.
Qué nivel de vida, dirán.
La cumbre de la civilización humana:
todos líderes, todos ricos,
todos exitosos y todos el número uno.
Y de repente alguien −uno de esos seres
oscuros y fatalistas de cada época−
preguntará
quién entonces cocinaba
en el siglo XXI. Y las respuestas
y reproches no se harán esperar:
⸺Pues los cocineros exitosos.
⸺¡Ah!
⸺Pero ¿quién entonces limpiaba los baños?
⸺Pues los limpiadores millonarios.
⸺¡Ah!
⸺Pero ¿quién barría las calles? ¿Quién manejaba
las máquinas? ¿Quién atendía las tiendas
y las cafeterías? ¿Quién cargaba los bultos?
⸺Pues los líderes.
⸺¡Ah!
En ese tiempo quien guarde una réplica
de nuestros archivos, creerá que nos honra.
Quien mate a un hermano por defender
el valor de los textos del siglo XXI
creerá haber inaugurado una hazaña heroica.
En ese tiempo −cuando se comuniquen
telepáticamente y toda información
la guarden en el infinito espacio de sus
memorias genéticas− quien descifre
nuestros escritos y los lea
creerá que hicimos poesía.
Consejo de Lope de Vega
Escribe muchos libros
Despliega en todos tu mayor habilidad
y dedícales tu vida entera
No sabes cuál de ellos sobrevivirá
al naufragio del tiempo
Algunos [y cuando digo algunos
realmente serán muchísimos]
desaparecerán en las inundaciones
o no alcanzarán a salvarlos
del fuego de las muchas guerras
ni de los misiles inevitables
No habrá tiempo Quizá se perderán
en las vastas bibliotecas
quizá un día no funcione el internet
ni los bits ni la energía
quizá pongan en duda tu autoría
y la disciplina que te llevó
a culminarlos con tanta angustia
No te confíes
No pienses que con dos es suficiente
al estilo de Rulfo o Rimbaud
Yo escribí mil ochocientas comedias
[1800] ¡mil ochocientas!
Y en estos tiempos las circunstancias
el polvo de los siglos
y los críticos
implacables estrecharon
el número a trescientas dieciséis [316]
y aun así alegan que muchas
de estas no las escribí yo ⸺a quien
llamaban el Fénix de los ingenios⸺
Cuatro siglos más con el mismo guion
y terminaré con dos comedias
al
mejor estilo de Rulfo
al mejor estilo de Rimbaud
*Daniel Mauricio Montoya Álvarez es un poeta, docente y narrador colombiano. Profesor de tiempo completo en la Universidad de Ibagué. Pertenece a la Red Nacional de Escritura Creativa, Relata-Liberatura, a la Red Académica Colombiana de Instituciones de Educación Superior Redlees y al Movimiento Poético Mundial (WPM por sus siglas en inglés). Ganador del XLI Premio Iberoamericano de Poesía Juan Ramón Jiménez, España (2021). Premio de poesía Juan Lozano y Lozano, Ibagué, 2020. Ganador del IX Premio de Poesía Granajoven, Granada, España (2018). Finalista en el 34° Premio Nacional de Poesía de la Universidad de Antioquia, Colombia (2016). Ha publicado en algunas antologías de cuento y poesía. Ha escrito los poemarios El libro de los errores (2018), Políptico del aire (2018) Manual de Paternidad (2019) y Los apuntes de Humboldt (2021).
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