La soledad de los espacios
infinitos me aterra.
Pascal.
muda, etérea, indisciplinada,
se rompe ante la vista
del mundo.
La voluntad de ser libres
nos guía.
A veces,
flaquea esa voluntad.
¿Hacia dónde se inclina el fiel
de la balanza de la libertad?
Vista nuestra decadencia actual,
es imposible pronosticar,
si seremos preservantes,
para construir la libertad.
O nos encerramos más
en la soledad.
PRIMERA LÍNEA
Mientras trato de escribir,
mastico un poco de sol.
Las hojas sueltas me rodean.
Pasan poco a poco los minutos
y expulso lentamente,
la primera línea de un poema.
Escritura escarpada, ambigua e
infinita.
Plasma historias de pesimismo
maldito,
y soledades humanas,
que conducen a una batalla,
de final incierto.
El hombre se ve fragmentado,
mutilado,
es un ser aplastado por las
circunstancias.
días de incertidumbre constante.
de rompecabezas, sin cabeza,
donde faltan piezas.
El silencio roto por voces
lastimeras,
rodea todo,
batahola de extinción en el
tiempo.
El hombre está suspendido,
la oscuridad irremediable lo
habita,
En una grieta de impotencia,
el alquimista sueña...
La tristeza está presente,
en sus ojos grises profundos,
en los surcos de su frente.
Lo marca una grieta de
impotencia
que huele a sueño eterno.
Adormecidas las ideologías,
en el espacio y el tiempo
existencial.
Queda obnubilado ante la imagen
que simboliza la oclusión del
pensamiento.
BATALLAS INTERNAS
Si el destino me trae otra
batalla
yo sabré merecerla.
Jorge Luis Borges
El río interior se estremece,
un espantoso grito cubre la
ciudad
rompe el silencioso secreto
de la naturaleza humana.
Es la soledad de la vida,
dilatada de miedos,
carente de luces,
con voces sin sonido.
De suspiros agrietados,
de agonías conscientes,
de eclosiones interiores,
de desencuentro.
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