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21.
Me inmiscuyo
entre el ciprés y su figura
toco la estrella que él toca
la misma tormenta
que rompe sus brazos
quiebra mi tiempo
y mis deseos de quedarme aquí
hacen que él no se marche.
Me licúo y voy en su savia
a la carne verde
de sus hojas
y me enraízo como a vivir.
Quién sabe qué es el ciprés
ahora que en él vive
un hombre que es
una pregunta.
8.
Por la noche
pasan los autos
y dejan
la pared marcada
con sus luces
en esta habitación
vos
yo
nuestro gato
y el nervio del universo
latiendo vivo y doliente
como responsabilizándonos
de toda tranquilidad.
18.
El recuerdo se cubre
de enmiendas
hongos ganando terreno
desde los márgenes
de mi retrato
ya es tarde para toda
arquitectura de excusas,
queda penar
en tinta de hagiografía
cada palabra que diga
quedará suspendida
a la espera
de saber quién la dijo.
*Fernando Raluy, Banfield (Buenos Aires, Argentina). escribe desde la escuela secundaria y cuenta con poemas publicados en el libro “Ratio” et cor. 2017.
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