REVISTA INNOMBRABLE: octubre 2020

sábado, 31 de octubre de 2020

¿Qué es la poesía? Poemas de Sarah Beatriz Posada

A escaso medio siglo de existencia contemplo con rigor la palabra y sus formas. El mágico encanto de los vocablos y la realidad que conjura a partir de su mandato.

En cada fibra de tus antiguos vocablos, poesía, se levantan historias, monumentos, hombres, guerras, amores, en fin, todos los sucederles nombrarles, decibles, narrables, que habitan en la memoria de los hombres desde el confín del universo hasta la partícula que se repite en su fractal eterno.

Esos mismos vocablos que saltan desde la magia creadora del poeta que, como un santo o un chamán, conjura la realidad y crea, no sólo para sí mismo sino para los demás, otro universo posible, quizá el paraíso perdido. Señalan sus palabras aquel primer gozo, pero con certeza, el poeta busca tejer los sueños de cada uno en uno solo, inspira, respira, aspira el común ser elemental y propone la simplicidad de la estrella, del agua, de la vida, desandar, borrar las huellas, desaprender, “olvidar la memoria”, reencontrar el origen.

Y allí, pequeño entre los pequeños, el poeta habita el infierno y el paraíso cada vez, sin cesar, para dar cuenta de ese poder inmenso que quema sus manos y que a la vez lo hace presa de su destino.

Más lo pequeño no es lo insignificante. He ahí la diferencia. Ahora el universo se revela invisible en su inmensidad, infinitamente pequeño.

Aproximación

Para aproximarnos a alguna verdad
Y tocarla en nuestras manos,
Redonda
-fruto que esplende un día!
Para que alguna certeza se intuya,
Es menester
Aquietar
Aquietar
Y mientras la brisa besa el lago
Sereno-casi suspendido-
La luz que refleja el astro
En sus aguas
No nos cegará

Sobre la vida

Que mi voz en ofrenda
Sea la síntesis de lo innombrable

Que pueda expresar
Para todos

Expresar la vida misma
Desnuda, entera
Para que todos
Como de un encantamiento
Volviéramos

Al regocijo, al asombro
Al misterio
A la consciencia de esa
Fugacidad
Que nos habita

Que pueda
Tocar fibras
Lejanas
Con un vocablo
Signado por la luz.

La noche

Se acerca la noche

como

un jinete cabalgando esporas

oíd

es el tañer de una flauta innominada

son sus huellas

lloviendo la llanura.

Canción en clave de sol

Me iré diluyendo

de tu memoria y tu piel

De tus pasos y las aceras

-amarillo tapiz de guayacán-

Que vuelve siempre vuelve

en el verano

Amarillo a ser amarillo

pero a tus pasos

pero a tu voz

pero a tu piel

No volveré

Espejismo y eco

Herencia que hemos de conquistar

Cuando nuevamente

salte a nuestras pieles

el festejo

Y antiguas madrugadas

repitan siempre nuevas

Moradores del alba

Entonces –y sólo entonces-

habremos descubierto

una dirección tácita en la vista

Una voluntad infranqueable

en nuestros actos

Nosotros

Creadores o creados

Aventamos el mundo

cargamos el sino

de un hallazgo que aproxima

El pulso de la luna

Si me hubiera invitado esta noche

a un bar

Al bullicioso humo de las mesas y

la gente

Cerveza, algarabía

Si me hubieras dado la señal

Como fugitiva de la noche

estaría a esta hora, tal vez

Danzando con la sangre y los huesos

Danzando algún ritmo caribeño

Un poco ebria

danzando

aquí entre vigilia y desvelo

El balbuceo

Para mi soledad

Para mi soledad basta
Tu sombra

Tu sombra
Tenue
Casi difusa

Como las tardes
De poco sol

Para mi soledad
Basta un refugio tuyo

Un albergue propicio
Un fortuito encuentro

Para mi soledad
La tuya
Inexistente

Viva morada para mi

Tú
Sólo tú

Sin ninguna sombra

Entero
Siempre en mí
Todo para mí
Entero

*Sarah Beatriz Posada Nació en Medellín el 9 de enero de 1959. Egresada de Español y literatura de la Universidad de Antioquia. Participó como integrante del comité organizador de los primeros Festivales de poesía de la revista "Prometeo" en Medellín y de su planta de redacción. Ha incursionado como periodista radial y presentadora. Hace parte del grupo de estudiosos de la cuántica y de la nueva conciencia en Antioquia. Vinculada por varios años a la administración pública del departamento. Su poesía expresa la sensibilidad propia de la mujer contemporánea, más allá de los convencionalismos culturales, abierta a la experiencia del amor, el erotismo, la muerte, y partícipe de las últimas evoluciones del humanismo, de la conciencia espiritual. Se ha desempeñado, además, como coordinadora de la red de escritores escolares en el género poético. Obra poética: Espejismo y eco, 1987; Cantos al amador, 1995; El libro de David, esto y mi corazón, 1985-1996; El pulso de la luna, selección, 1997. A demás ha sido periodista y crítica literaria. Actualmente trabaja como asesora de Trabaja en Alg-proyectos Sas. Arquitectura y obras civiles.

"Añoranza" Poema de Devin Asher Cohen

Calibrating seminal laxidity

morbid cantor bite hedron

as for Recovery,

yet spackle,

Toggling indoor center (centaur)

piece verbose hefty laps.

challenge gut denial

vengeful absolutes.

Hypothesize thermostat

truancy pedal cavernous,

mangle chewing churning,

sloshing

buttery pledge railing.

(could you)

Capable get ups gorging

waning combative

fondery/foundry spin

cavernous qualms where

reservations resolve resorting

seminal scavenge of fickle

for elevating congeal at.

Can you place methane

purposeful intrepid or

baffle a pooch. Can´t

maneuvers bulldoze a hedge

but skillfully focal all attention

at command. If

not for fervor would it not.

per say we ask or congeal.

Then put to rest.

(would not)

Malicious calibrations angle

offset rouse (.,) yet of harm

yet of flourish, of debauchery,

or capricious yearn (.,) Infer

as tempt though naut of (.)

Portails switch humble nimble

discouragement, fain barriers´

disdain charged and charged.

I urge of mercury´s expunge-

I fish in washful agility, capable

and cautious of scorn. Imprints

of were, vacant at loin(.,)

catapult your you till expunged (.,)

catapult who ever as for loin (.,)

Tackle adjacent slender charm (.,)

Curtail and whistle of charm thus

staple deeds deepening lush for

command prehension.

Slurp cahoots and count on one

finger. I dare to say your

incipient sepia prioritizes

halfhearted bird dance

courting curtailing passage.

Then not would it so be

gulpable examinant for surcharge

shaping scone. Petals do dare

exquisite steep of bathing trace

at exile, and who can (.)

Peg conch or truance (.,) Favor

charm and angle eagle formulas.

You are days of long last to soon

tone baffling insecticide awry

array(.,) Who then if not for Sepia, if

not forays on day´s account (.)

step forth then so as to reshape

all of hystery

(,)

Menace and malice moreover.

Men shrink insular at your

rebuttal then squalk, ceasing

truffles (.,) Teasing Sharp butterscotch (.,)

Fling posturous booming heinous

adornment concealed then then

when least expected purge and

stem stampede a hoot (.,)

Accompany steps forth in

dormant challengeer´s accomplice

then complicit of elken

muffle (.,) Pollute (the categories) and categorize

into names the all of that

which their assemblage

speaks(.,) Alleviate nemesis of the

them they are (.,) Bassoon for

shifty lobes´ cement then burn

unanimous germination.

Could it be of hecklers clergy

eloquence that entomb maniacal

pulvery which trample epiphanous,

when so seem hazel such calgary

culminate empassif. And of

traffic absorbital sachet in

cache(.) Capillary caw detach

soon(.) At day break and end

as to forgone blanketing balloon mold.

Push your cork, buoyant at

rest. Venomous enthraws

(thaw) certain as helms and belts(.,)

bolt sussinct

paraphrase, asking covert cobra

mouth drizzle taper.

Calibrar la laxitud seminal

morbosa cantante mordida edro

en cuanto a Recuperación,

aún masilla,

Alternar centro interior (centauro)

pieza verbosa vueltas fuertes.

desafiar la negación intestinal

absolutos vengativos.

Hipotetizar el termostato

pedal de absentismo escolar cavernoso,

destrozar masticar batir,

chapoteando

baranda de compromiso mantecoso.

(Podrías)

Capaz de levantarse hartándose

menguante combativo

fondery / fundición spin

escrúpulos cavernosos donde

las reservas resuelven recurrir

carroñero seminal de voluble

para elevar congelar a.

¿Puedes colocar metano?

decidido intrépido o

desconcierta a un perro. Hipocresía

maniobras excavar un seto

pero concentra toda la atención con habilidad

al mando. Si

no por fervor, ¿no?

por decir pedimos o congelamos.

Luego pon a descansar.

(no lo haría)

Ángulo de calibraciones maliciosas

compensar despertar (.,) todavía de daño

aún de floritura, de libertinaje,

o anhelo caprichoso (.,) inferir

como tentador aunque naut de (.)

Portails switch humilde ágil

desánimo, fain barreras´

desdén cargado y cargado.

Insto a la eliminación del mercurio

Pesco con agilidad lavada, capaz

y cauteloso del desprecio. Impresiones

de fueron, vacantes en lomo (.,)

catapultar tu tú hasta que te borren (.,)

catapulta quien alguna vez en cuanto a lomo (.,)

Abordar el encanto delgado adyacente (.,)

Corta y silba de encanto así

hechos básicos que se hacen más exuberantes para

prehensión de mando.

Sorpréndete confabulados y cuenta con uno

dedo. Me atrevo a decir tu

sepia incipiente prioriza

danza del pájaro a medias

cortejando cortando el paso.

Entonces no seria asi

examinador gulpable por recargo

formando bollo. Los pétalos se atreven

exquisita pendiente de baño

en el exilio, y quién puede (.)

Caracola de clavija o truance (.,) Favor

fórmulas de encanto y águila de ángulo.

Son días de largo a pronto

tono desconcertante insecticida mal

array (.,) ¿Quién entonces si no fuera por Sepia, si

no incursiones en la cuenta del día (.)

da un paso adelante entonces para remodelar

todo de histeria

(,)

Además, la amenaza y la malicia.

Los hombres se encogen insulares a tu

refutación y luego chillido, cesando

trufas (.,) Burla caramelo dulce (.,)

Fling posturas en auge atroz

adorno oculto entonces entonces

cuando menos se espera purga y

tallo estampida un ululato (.,)

Acompañar pasos adelante en

cómplice del retador dormido

entonces cómplice de elken

amortiguar (.,) Contaminar (las categorías) y categorizar

en nombres todo eso

que su ensamblaje

habla (.,) Aliviar la némesis del

ellos son (.,) Fagot para

cemento de lóbulos cambiantes y luego quemar

germinación unánime.

¿Podría ser del clero que interrumpe?

elocuencia que sepulta maniático

pulvery que pisotean epifanos,

cuando así parece avellana como calgary

culminar empassif. Y de

sobre absorbente de tráfico en

caché (.) Caw capilar desprender

pronto (.) Al amanecer y al final

como para renunciar al molde del globo de cobertura.

Empuja tu corcho, flotando en

descanso. Venenoso cautiva

(descongelar) ciertos como yelmos y cinturones (.,)

perno sussinct

paráfrasis, preguntando cobra encubierta

boca llovizna cónica.

Traducción: Revista Innombrable

*Devin Asher Cohen es un artista multidisciplinario que trabaja con música, artes plásticas, visuales y poesía. Su obra se ha presentado en The Barnes Collection, Capilla del Arte Udlap, Lituania, Israel, Paris, España, Islandia y muchos otros lugares en Estados Unidos y Mexico. En 2019 fue seleccionado en la XII Bienal Ibero Puebla de los Ángeles. Ha abierto para Wu Tang Clan. En 2014 publicó el disco Arteria, proyecto experimental.

viernes, 30 de octubre de 2020

¿Qué es la poesía? Poemas de Greta Solis

La poesía soluciona un problema con el que nos encontramos en ocasiones, ¿qué hacer cuando nos asalta esa sensación de necesitar expresar un sentimiento, un escozor, un temblor o un encogimiento de tripa, y notamos que las palabras usuales se nos quedan cortas?

Cuando un Te amo, no es capaz de liberar esa presión que arreglaría un abrazo de los de llegar hasta el hueso, cuando el dolor, tanto, no cabe en un Me duele…

La poesía es una respuesta al sentimiento desbordado, un sitio seguro donde cabe casi, lo que no nos cabe en el pecho. Para el poeta, expandir lo que el lenguaje común concreta.

Para el lector, tras pasarlo por su propio filtro de vivencias, un roce, un puñetazo, un abrazo al alma. La poesía, una de las bellezas inherentes que posee, es sus millones de vidas, los millones de almas que contiene. El mismo poema tiene tantas caras como lectores, porque se dirige firmemente a la línea de flotación de los sentimientos, porque cada lector se duele o se alegra en su propio dolor o regocijo, porque le ponemos como lectores nombre, apellidos, cara, recuerdos.

La poesía es un universo donde cabe, casi, y solo casi, el sentimiento.

Un adiós breve

Nos pusimos de acuerdo en que debíamos ser breves,

por una vez las palabras de ambos, siempre discordantes,

tomaron el mismo camino, de tu boca a mi llanto,

de mi lengua a tu camino,

se nos enredaron en aquellos lugares transitados

por los pasados dulces, por los sitios comunes,

los encuentros azotados por adolescentes quimeras,

y las risas...

Encontramos en la brevedad de esta despedida una coartada viable,

una salida digna en el silencio del orgullo razonable,

de la sonrisa comprada en algún libro de autoayuda,

impostada y breve... breve, breve,

como nunca fuimos en los paseos de la mano,

donde nos dilatábamos observando asombrados

lo que supone ser dos que se sumergen en uno,

en aquella catedral, en aquel río vadeado con cautela

y con los pies empapados.

Y hoy el agua azota ya un alma que no aguantó tanto río,

se nos ha desbordado de tanto bañarnos la piel común,

y buscamos la concisión del olvido,

como si la puerta que salvaguardaba nuestro recato,

nunca hubiera sido testigo de lo desvergonzado de amarse,

le damos ahora el poder de separar nuestra carne,

sin portazos, sin reproches. Solo un adiós educado.

Breve.

El tiempo de la araña

No te busco a ti bestia, no acepto los pecados que dibujas en la palidez de mi espalda.

Pido, si he de hincarme, resolverme en la inocencia del sueño, donde no me quebrante tu visita, un lugar de paz distante al rostro del miedo.

Porque en tus senos de animal me deploro y me desconozco.

El terror rasca a mi puerta como aquel Primigenio que visitó en su locura a Lovecraft, y en mis oídos, tampoco, nunca será ya lo mismo.

Temo el tiempo de la araña, el engaño de su sonrisa. Pido, sí, un corazón rocoso como refugio. Una vesania sin consecuencia.

Las mujeres de barro

Las mujeres de barro arden en fila de a uno, con los costados inflamados en promesas.

Tan hermosas olvidaron llorar los cielos que hoy se les secan en las cuerdas de tender.

Las mujeres de barro dibujaron su propia cosmogonía y se tumbaron a dormir tranquilas, y sabiéndolo todo, parieron una muerte con rostro de rutina.

Abrieron la boca tan grande, para dar cobijo a la lengua muda de dios, mascullaron ininteligibles presagios de monstruos de alcoba y al rato, dejaron reposar en su regazo las lentejas y otra mañana escapada al azar.

Las mujeres de barro pertenecen al infinito anímico de los insectos, de apenas un pliegue en el reloj, manecillas atoradas en un bucle cansado de soportarse.

Los sueños de las mujeres de barro buscan la luz con los ojos muertos y los párpados pegados.

*Greta Solis, Madrid. Novelera desde siempre, apenas lee poesía más allá de la obligatoria en sus estudios. Amante de H. P. Lovecraft, Anne Rice y la novela histórica, principalmente de temática templaría.

“Desgarros”, el Poemario publicado recientemente con Terra Ignota Ediciones, se trata de su primera incursión en el mundo de la literatura. A partir de entonces, se en la lectura de poesía donde se identifica con poetas como Pizarnik y Mallarme.

"Escaleras del sueño" Poemas de Mrinal kanti ghosh

You de scend the stairs of slumber

Be y ond regions of life and the moon .

The skiey forest stood breathless.

And silent heard your words.

Ankle bells stjll sing that tale.

Desciendes las escaleras del sueño

Más allá de las regiones de la vida y la luna.

El bosque celestial se quedó sin aliento.

Y silencioso escucho tus palabras.

Las campanas de tobillo seguirán cantando esa historia.

Swiftly as you advance through

The shades of night, ar)other life

Unfolds and calls out the names

Lost in the past, those merry moments,

The colou·r and the verve of butterflies, ·

And of melons. -·

Mellow in meaningfulness.

Rápidamente a medida que avanza

Las sombras de la noche, otra vida

Se despliega y grita los nombres

Perdido en el pasado, esos momentos felices

El color y el brío de las mariposas,

Y de melones. - ·

Suave en significado.

High on a mountain top

You rise a figure of joY,

That shakes the fetters of life,

A mere conch ornament;

For You to elect unschooled.

Above the cosmic stillness, .

This present, while sullen past dies.

En lo alto de una montaña

Te levantas una figura de alegría,

Que sacude las cadenas de la vida,

Un simple adorno de caracola;

Para que elijas no estudiar.

Por encima de la quietud cósmica.

Este presente, mientras el pasado hosco muere.

Tradución: Revista Innombrable

*Mrinal kanti ghosh, nació en North 24 Parganas West Bengal, India. Es letrista de All India Radio Kolkata. Ha escrito libros de poesía, novela y cuento. Es músico y guitarrista clásico.

jueves, 29 de octubre de 2020

"El Ocaso y la Aurora" Microrrelatos de Eduardo Laurent

O Ocaso e a Aurora

Anoitecia e o sol se punha sem demora. Depois de uma vida distante do pago, pisava o topo da coxilha em que se situava o velho rancho onde repousaria, desfrutando pitangas e amoras que havia plantado ainda menina. À luz da lua, Eudora podia avistar a opaca tapera que outrora abraçara sua infância; morada construída havia mais de um século pelo bisavô que, à memória, sempre saía ao cair da noite pela estância com uma caixa de ouro e um escravo (e uma pá) e voltava sozinho, envolto em uma aura mórbida; a antiga casa deixada à Eudora pelos gananciosos irmãos que, à partilha, dividiram entre si milhares de hectares ao redor (mas nunca encontraram moeda sequer); tapera que agora revela, à aurora, brilhos dourados por entre as eras que a cobrem, graças à desconhecida fortuna que forra, à espera de Eudora, cada parede em ruínas do âmago dessa história.

El Ocaso y la Aurora

Anochecía y el sol se ponía sin demora. Después de una vida lejos del hogar, pisó lo alto de la montaña en la que se ubicaba el antiguo rancho donde descansaría, disfrutando de las cerezas y moras que había plantado de niña. A la luz de la luna, Eudora podía ver la tapera opaca que una vez había abrazado su infancia; la habitación construida hace más de un siglo por su bisabuelo, quien, en el recuerdo, siempre salía de noche con una caja de oro y un esclavo (y una pala) y regresaba solo, envuelto en una aura morbosa; la vieja casa dejada a Eudora por los codiciosos hermanos que, compartiendo, compartieron miles de hectáreas entre sí (pero nunca encontraron una sola moneda); tapera que ahora revela, al amanecer, destellos dorados entre las enredaderas que la cubren, gracias a la fortuna desconocida que cubre, esperando a Eudora, cada muro en ruinas del corazón de esta historia.

Baratas

China, 2015. A mulher acordou sentindo cosequinhas pelo corpo, quando abriu os olhos e viu seu corpo e a cama e o quarto todo tomado de baratas. Pulou pela janela do quinto andar.

Não era uma alucinação, ou obra do fantástico. Eram só baratas. Claro que na sua repentina agonia não havia dor, baratas não machucam. Mas a moça vivia num mundo onde medicamentos nasciam por mágica nas farmácias, um mundo onde milhões de baratas não escapavam de um criadouro para a fabricação de medicamentos chineses (criadouro que se localizava-se ao lado do seu prédio). Na realidade projetada em que ela vivia, não havia expectativa para aquele cenário que, apesar de absurdo, era perfeitamente compreensível.

Uma hora depois, especialistas foram enviados para eliminar os insetos, avisando a população para que não entrassem em pânico.

Cucarachas

China, 2015. La mujer se despertó sintiendo cosquillas por el cuerpo, cuando abrió los ojos y vio su cuerpo y la cama y toda la habitación llena de cucarachas. Saltó por la ventana del quinto piso.

No fue una alucinación, ni fue obra de lo fantástico. Eran solo cucarachas. Por supuesto, en su agonía repentina no hubo dolor, las cucarachas no duelen. Pero la niña vivía en un mundo donde las medicinas nacían por arte de magia en las farmacias, un mundo donde millones de cucarachas no escapaban de un criadero para la fabricación de medicinas chinas (criadero que se ubicaba junto a su edificio). En la realidad proyectada en la que vivía, no había expectativa para ese escenario que, aunque absurdo, era perfectamente comprensible.

Una hora después, se enviaron expertos para eliminar los insectos, advirtiendo a la población que no entrara en pánico.

Sonhos

Desde pequeno imaginava uma pirâmide dentro da montanha que avistava de sua casa. Desde pequeno falava pra todo mundo que havia uma pirâmide naquele morro. Cresceu, formou-se arqueólogo. Convenceu um grupo de um projeto para escavar a tal montanha. Havia mesmo uma pirâmide. E mais: outras montanhas da região ocultavam pirâmides.

Sueños

Desde niño, imaginó una pirámide dentro de la montaña que podía ver desde su casa. Desde que era niño, les dije a todos que había una pirámide en esa colina. Creció, se convirtió en arqueólogo. Convenció a un grupo de un proyecto para excavar la montaña. Incluso había una pirámide. Además, otras montañas de la región escondían pirámides.

Tradución: Revista Innombrable

*Eduardo Laurent, nacido en Porto Alegre (1985), es Licenciado en Letras por la PUCRS (2015) y Master en Estudios Artísticos por la Universidad de Coimbra (2019), donde cursa el Doctorado en Estudios Clásicos. Ha sido publicado en varias revistas literarias y colecciones de concursos de cuidado, crónica, poesía y haiku. Músico, escritor y guionista, autor del libro “Contos Soturnos - Volume I” (2016), vive en Lisboa, Portugal.

martes, 27 de octubre de 2020

"Al borde del otoño abierto" Cuento de Cláudio César Jr.

Eis que estou vivendo a primeira penumbra realmente notável em minha vida. Neste mês de Abril as algea se certificaram de que meu sofrimento seria degustado com maior atenção e servido com peixes e frutos do mar. Esta noite, assim como as outras deste mês, estou só. Na verdade não estou sozinho, há outros sete que estão sozinhos comigo também. No início o isolamento nem foi o mais preocupante, na verdade eu nem pensava nisso, o pior foi não poder beber nem uma gota de álcool. Mentira. O pior foi não poder ter comigo um maço de Derby. Já se passaram quarenta dias que estou aqui, vai dizer que é tempo demais pra ficar isolado? Eu te digo que é tempo demais pra poder pensar. É sério, mas tempo algum é tempo demais pra me pegar pensando em você. A noite, de manhã, no calor do meio dia, não importa. Penso em você todos os dias. Aproveito para escrever, o lugar onde eu estou, se você esquecer todo o resto, é lindo. Reparei que a lua está sempre calma e as estrelas formam um espetáculo só, melhor do que estas lâmpadas amareladas orbitadas por mosquitos do tamanho de um morcego. Nos primeiros dias não tinha nada, a noite era terrível, eu me sentia horrível mas sempre havia alguém bem pior, ninguém se sentindo tão mal quanto o outro ao lado.

É engraçado, sabia? Quando todo mundo passa o dia trabalhando, comprindo metas, ascentando mais um tijolo, dirigindo mais alguns quilômetros, atendendendo alguns pacientes, e logo depois vão ao bar e no meio dessas conversas (que acontecem no bar) alguém imagina como é estar preso. Vários anos atrás das grades, ou algum tempo isolado em uma ilha “como deve ser insuportável, dizem”. Devo dizer a todas essas pessoas que é suportável. Eu mesmo imaginava essas situações nos bares e me arrepiava com a ideia de estar isolado. Bem, eu estou aqui. Vivendo um dia após o outro e suportando todos os momentos de desespero como se fosse o último. Coloque muito sofrimento psicológico nesse desespero que eu disse. Mas eu sempre digo a mim mesmo que eu vim parar aqui não foi para largar a bebida ou o cigarro, estou aqui para parar de sofrer. A dor de estar sozinho, isolado e preso, eu não posso evitar. É compulsório. Mas o sofrimento é opcional.

O corpo humano se adapta muito fácil. Ele se acostuma rápido a nova rotina, logo na primeira semana eu já estava acostumado com os horários, o trabalho, o descanso, a todas as necessidades daqui. Já o espírito, bem, eu não estaria escrevendo isso tudo se meu estado de espírito estivesse adaptado tão fácil. Mas escrever me ajuda, vomitar tudo sabe? Como dizia Caio Fernando Abreu, você pode peneirar a gosma mas primeiro tem que vomitar tudo! É assim mesmo.

Posso dizer que com os companheiros me dou bem. No início todos parecem estranhos intrusos, sempre estava com preconceitos e dizia não ser igual a ninguém ali. Creio que me dou bastante bem com todos os sete que estão aqui. O difícil mesmo é quando o desespero de um contagia o outro e quando percebemos estamos todos desesperados. Acontece também, naturalmente, quando alguém imune a esta epidemia produza anticorpos e a resistência vem forte através das palavras, o que leva a um desentendimento muito desagradável mas que sempre termina bem pois percebemos o quão gratos somos por ter um ao outro ali. A presença é obrigatória, claro. Tem dias em que um não quer nem ver a cara do outro. Nesses dias é que sinto de verdade a solidão total, é um saco todo esse silêncio.

Já não tenho notícias do lado de fora já fazem quase um mês. Não devo perguntar o que houve pois estas cartas que escrevo nunca serão enviadas (é sobrevivência mesmo). Também não vou perguntar o que não houve, óbvio. Estão dizendo que daqui um mês tudo voltará ao “normal” e que poderia sair livremente por aí. Não acredito, na verdade já nem espero tanto. Você não imagina o quanto eu sinto a sua falta, toda essa minha capacidade de aguentar firme, me adaptar, em um terreno bem árido para se adaptar, com toda a certeza é algo que meu espírito e muito menos o meu corpo de homo sapiens vão se acostumar. Eu me pergunto todos os dias se vou. Não que me desperte medo, sempre foi muito duro e eu me contentava em observar apenas seus olhos. Era tão surpreendentemente maravilhoso. Mas acho que não adiantou nada, eu nunca pensei que seria assim tão deprimente um anjo sem guarda. Já é hora de desprender de sua áurea, é hora de acabar com esse mogno envernizado, essa carne lisa, desse Mítia, trago infinito, esse excesso de amor.

He aquí, estoy experimentando la primera tristeza realmente notable en mi vida. Este abril, la algea se aseguró de que mi sufrimiento fuera saboreado con más cuidado y servido con pescado y marisco. Esta noche, como las demás de este mes, estoy solo. En realidad, no estoy solo, hay otros siete que están a solas conmigo también. Al principio el aislamiento no era ni siquiera lo más preocupante, de hecho ni siquiera lo pensaba, lo peor era no poder beber ni una gota de alcohol. Mentira. Lo peor fue no poder llevarme un paquete de Derby. Han pasado cuarenta días desde que estoy aquí, ¿dirás que es demasiado tiempo para estar aislado? Te digo que es demasiado tiempo para poder pensar. En serio, pero no es demasiado tiempo para sorprenderme pensando en ti. Por la noche, por la mañana, con el calor del mediodía, no importa. Pienso en ti todos los días. Aprovecho para escribir, el lugar donde estoy, si te olvidas de todo lo demás, es hermoso. Noté que la luna siempre está en calma y las estrellas son solo un espectáculo, mejor que estas lámparas amarillas orbitadas por mosquitos del tamaño de un murciélago. En los primeros días no había nada, la noche era terrible, me sentía horrible pero siempre había alguien mucho peor, nadie se sentía tan mal como el siguiente.

Es gracioso, ¿sabes? Cuando todo el mundo se pasa el día trabajando, comprando tonterías, levantando otro ladrillo, conduciendo unos kilómetros más, atendiendo a algunos pacientes, y poco después se van al bar y en medio de estas conversaciones (que tienen lugar en el bar) alguien se imagina lo que es estar estancado. Varios años tras las rejas, o algún tiempo aislado en una isla "como debe ser insoportable, dicen". Debo decirle a toda esta gente que es soportable. Yo mismo me imaginaba estas situaciones en los bares y me estremecía la idea de estar aislado. Bueno, estoy aqui. Vivir día tras día y soportar cada momento de desesperación como si fuera el último. Pon mucho sufrimiento psicológico en esa desesperación que dije. Pero siempre me digo que vine aquí para dejar de beber o fumar, estoy aquí para dejar de sufrir. El dolor de estar solo, aislado y atrapado, no puedo evitarlo. Es obligatorio. Pero el sufrimiento es opcional.

El cuerpo humano se adapta muy fácilmente. Se acostumbra rápidamente a la nueva rutina, ya en la primera semana ya me acostumbré a los horarios, al trabajo, al resto, a todas las necesidades aquí. Espíritu, por otro lado, bueno, no estaría escribiendo todo esto si mi estado de ánimo se adaptara tan fácilmente. Pero escribir me ayuda, vomitar todo, ¿sabes? Como dijo Caio Fernando Abreu, puedes tamizar la sustancia pegajosa, ¡pero primero tienes que vomitar todo! Es así mismo.

Puedo decir que me llevo bien con mis compañeros. Al principio todo el mundo parece un extraño intruso, siempre tenía prejuicios y decía que no era como nadie allí. Creo que me llevo bastante bien con los siete que están aquí. Lo difícil es cuando la desesperación de uno atrapa al otro y cuando nos damos cuenta de que todos estamos desesperados. También ocurre, por supuesto, cuando alguien inmune a esta epidemia produce anticuerpos y la resistencia llega a través de palabras fuertes, lo que lleva a un desacuerdo muy desagradable pero que siempre termina bien porque nos damos cuenta de lo agradecidos que estamos de tenernos allí. La asistencia es obligatoria, por supuesto. Hay días en los que uno ni siquiera quiere ver la cara del otro. Estos días realmente siento una soledad total, apesta todo ese silencio.

No he tenido noticias del exterior durante casi un mes. No debo preguntar qué pasó porque estas cartas que escribo nunca serán enviadas (es realmente supervivencia). Tampoco voy a preguntar qué no sucedió, obviamente. Dicen que en un mes todo volverá a la “normalidad” y que podría funcionar libremente. No lo creo, de hecho ya ni siquiera espero tanto. No te imaginas lo mucho que te extraño, toda mi capacidad de aguantar, de adaptarme, en un terreno muy árido para adaptarme, ciertamente es algo que mi espíritu y mucho menos mi cuerpo de homo sapiens hará acostumbrarse a. Me pregunto todos los días si voy. No es que tenga miedo, siempre fue muy difícil y me contenté con mirarle a los ojos. Fue tan sorprendentemente maravilloso. Pero no creo que haya ayudado, nunca pensé que sería tan deprimente para un ángel desprotegido. Es hora de dejar ir su apogeo, es hora de acabar con esta caoba barnizada, esta pulpa suave, esta Mythia, te traigo infinito, este exceso de amor.

Traducción: Revista Innombrable

*Cláudio César Jr, residente de Mariana MG.Brasil, estudiante de economía y escritor de corazón. Escribe cuentos, crónicas y se aventura en la poesía, como inspiración tiene la región donde vive (inconfidentes) en Minas Gerais, entre sus autores favoritos destaca a Hermann Hesse, Lygia Fagundes Telles y José Saramago.

¿Qué es la poesía? Poemas de Claudia Trujillo

“ lo primero fue el verbo…”( Genesis I)

“Las cosas llamadas por su verdadero nombre

mágico se animan, se yerguen, existen”

Albert Béguin.

El privilegio del poeta es ver las formas por vez primera recién bajo la extrañeza de sus ojos, a la par que de sus labios se desgajan las sílabas propias que forman esa palabra plena, correspondiente al sentido mismo de lo nombrado; como si él exhalara el polvo que se levanta, la deidad mágica, cediéndole su hálito para la vida…. ¿pequeño demonio o ángel o mago de barro bendecido, capaz de crear cuando designa?

¿Qué misteriosas fuerzas levanta con su aliento? ¿Qué poderosos ademanes con su imaginación? ¿Qué dominio de lo invisible reservado tan sólo a la divinidad? ¿Qué asombrosa dulzura para subyugar los elementos? ¿Qué ímpetu espiritual le conecta con la esencia intima de los seres para ordenarles que existan? ¿A qué territorios espléndidos accede cuando rompe las cadenas de la razón?

Encantamiento callado o arrobamiento en la tarea de traducir lo incomunicable, buscando la verdadera identidad de todo, allí donde habitan los dioses a la asechanza de que todo nazca, al ser llamado por el poeta con su designación única y exacta.

“No hay de manera estricta un momento exacto para sentir el suceder poético en mi vida. Desde siempre, quizá, una sensación de embriaguez que seduce permanentemente. Son los elementos y los fenómenos que te cercan los sentidos y el alma. Algo así como una hermosa asfixia, una desazón permanente por la belleza que se instala en cualquier lugar, incluso allí en el dolor.

Cuando se vuelve inaplazable, inexorable la urgencia de ‘nombrar’ para habitar a plenitud, cuando el acontecer pulsa la respiración y la sangre... Entonces es también irrevocable atravesar el mundo, descubrirlo, desnudarlo con el suave cuchillo de la palabra.

Se hace preciso saborear el alma de cada cosa, para que esa alma sea aliento puro, acto de magia que restituya el corazón del hombre a la gran música del universo”.

Fragmento de entrevista el periódico el Mundo 14 de Julio de 2012.

Del libro Extranjera

Atrapada en un viento de sal

la luz de mis labios

se convierte en nieve.

Noche a noche

soy exhortada por la locura del aliento

para tomar con el corazón

lo negado a mis manos.

Tan sólo por azar

se sublevó mi arcilla contra el cielo…

dolida ceniza del espíritu

esparcida a mi pesar

entre los hombres.

Tan fatigado viaje,

para sabernos al fin

más transitorios

que el fugitivo canto de los pájaros

Encantamiento

Como si recogiera flores en el monte

junto palabras

y su perfume

se convierte en tu nombre.

Secreta presencia que se tiende sobre mi casa,

semejante a un ángel

que se arroja del cielo para cubrirme.

... al igual que el que otorga la respiración y el pensamiento

me atrapas en la sustancia sagrada de tu silencio

y una fuerza secreta en los labios del mago

me crea y me destruye

me sueña y luego me abandona.

... pero mi voz está proscrita por tu aliento,

y si te nombro por tu nombre

ya no existes.

esta urgencia de hincarse

este apremio de ungirle

de honrarle sin plegaria

esta necesidad de regresar

a ese amor primero

a su gracia

a su presencia

a su paisaje

a la vida que no tiene palabras

al humilde silencio

que todo lo contiene

palabra

en cuyo umbral

despojo el alma

respiro su aire

purificado con incienso

bebo su agua

que bautiza la sílaba

acudo a su corazón incorruptible

a su lugar intacto de dolor

a su vocablo

jamás herido por el miedo

en su pureza declino mi orgullo

indecible refugio

de lo sagrado

las palabras se turban frente a lo sagrado

no resisten el fulgor de su rostro que lastima

el ímpetu de su mirada

que desnuda y despoja

tiemblan entre su aliento

balbuceando cosas inocentes

y lejanas

tímidas

se borran en el vacío de sí mismas

y en el horror que inspira

lo que no se comprende

ahogan su orgullo

Se sabe más por el canto de los pájaros

que por las palabras

tanto más

al resguardo del bosque

en casa de la niebla

ó en la luz de las piedras

tanto más

en oración del mundo

recogidos y a salvo

en brazos de la nada…

se entiende más

por el crujir de ramas en el viento

que por el frívolo intento de las sílabas

*Claudia Trujillo, nació en Medellín, en 1963. Poeta, ensayista y Arquitecta de la Universidad Nacional de Colombia (Sede Medellín). Cofundadora y coeditora de las revistas de divulgación poética “Gerifalte”, “Susurros Digital” y “Poética”. Presidente y Cofundadora de la Casa de Poesía Porfirio Barba Jacob en Medellín. Su obra ha sido publicada en revistas de arte y literatura: Imago, Puesto de Combate, Revista Universidad de Antioquia, Susurros, Punto Seguido, Poética y Quitasol, entre otras. Ha publicado los libros de poemas: Los Días Sagrados, 2003 y Extranjera, XIV Premio Nacional de Poesía del Museo Rayo, Valle, 2004. Incluida en la Enciclopedia de Literatura Antioqueña Clásica y Contemporánea en multimedia PC editada en Medellín en 2004 por el IDEA y la Gobernación de Antioquia. Finalista en el I Premio Nacional de Poesía Carlos Héctor Trejos, Rio Sucio, Caldas, 2002.