REVISTA INNOMBRABLE

viernes, 5 de junio de 2026

"Aquí nadie quiere ver" poemas de Lucía de los Dolores Correa Correa

Aquí nadie quiere ver

Toda la alfombra se adorna con lo normal
lo que le pasa a una, les pasa a todas
así sean los latigazos del marido…
se vuelve paisaje,
si ella se aguanta, yo también
para que arriesgarme a perder a un hombre.
Huellas rojas y moradas en la piel
se tapan con maquillaje,
se borran con el tiempo
huellas interiores, sin color, sí con dolor
no hay pintura que las cubra
se ocultan en el cuerpo, en las células
se camufla el sentimiento…
tapar, y tapar, y ocultar,
las enfermedades las descubren.
Si una deja de pisar la misma alfombra
de tomar las mismas fotos,
se zarandea ante el maltrato propio o ajeno
y renuncia a recibir golpes…
las otras mujeres perpetúan su ejemplo.
Sacudirse, salirse de la fila, cambiar de ruedo
trazar la senda de la libertad
la alfombra que se pisa ya es propia
se puede empezar a ver y a reparar
y marcar con sello propio el camino de la liberación.

Lapso

Ya amaneció, ya sale del vientre del dolor
la mañana desciende lentamente
parece que nunca fuera a ser viejo
ríe y llora a la vez que pide
juega consigo, con su cuerpo, con su madre
todo es tan fresco, tan atrevido, tan dinámico…
El medio día le estremece, le sacude
hace erupción el volcán
es capaz de nadar en su lava,
qué atrevido puede ser
qué intransigente es su vida
reclama, ordena, exige, es capaz de todo.
La tarde le sorprende
le hace pisar tierra firme
le lleva a contar el tiempo pasado
los hechos, las pérdidas, los avatares,
le sienta a hacer balances,
a recordar heridas,
a mirar atrás muchas veces
recapitula cada acción
endereza sus pasos como si fueran elásticos;
es preciso hacer lo que le falta, con riesgo.
Porque llega la noche
y no hay espacio para lamentarse.
Se acerca,
sin darse cuenta su cabeza se ilumina
ya no recuerda cuando amaneció…
ahora sí se confunde,
¿Cuándo pasó esto? Se pregunta
Qué hice con mi vida,
con mi tiempo, con mi todo.

Caño cristales

Una mujer alumbra en tu florecida fuente
a la lozana niña llama Caro Cristal
desde ese día, río de los dioses,
tomas su nombre cuan exótico venero.
Tu embrujo tinte es rosado
verde, café, amarillo, azul y rojo flamean
y cantan en el paisaje de riscos milenarios.
La exuberancia foral que en tu lecho nace,
la Macarenia Clavígera a extasiar convida.
Al contemplar con asombro las marmitas de gigante
desde tu cauce tapizado con inmensas rocas
hasta la frágil cima de sedosas flores,
en tus limpias aguas los colores se traslucen.
Cauto el visitante baja la mirada
besa con su pupila la sonrosada corriente
la vuelve al infinito por instinto
agradecido por tu singular ropaje.
Insectos, vegetación, pájaros y gentes
se recrean en excelso paraíso
comparado con la cuna soberana
como natura y cielo en amplio espectro.
Agua, brisa, sol y luna se arrullan
con la música de tu paso armonioso
sinfonías, matices y tu audaz geometría
se conjugan cual octava imposible de igualar.

*Lucía de los Dolores Correa Correa nació en Belmira, Antioquia, el 12 de abril de 1957. Es Licenciada en Educación Tecnología, Administradora de Empresas y docente pensionada. Ha encontrado en la poesía un medio para comunicarse con su entorno y compartir sus reflexiones, así como una herramienta para escribir cuentos y relatos orientados a recuperar la herencia ancestral. Su trayectoria literaria incluye las obras La casa de la noche (1995), Verano en el alma (2000), Estrategias formativas (2000) y Yo con Yo. Si me amo te amo (2022). En 1997 obtuvo el Premio del Concurso Andrés Bello en el municipio de Bello con su poemario Liberación, consolidando así una destacada trayectoria en la creación literaria.

jueves, 4 de junio de 2026

"Luz en forma de mujer" poemas de Joizacawpy Muniz

Cuando ya no era sola

El cielo estaba azul afuera,
Pero había un aire de ausencia,
Había silencio,
Miedo,
Dolor,
Pero también había esperanza,
A veces la preocupación tomaba el control,
A veces la esperanza insistía en hacerse presente,
Ya no había divisiones,
Ya no era yo o tú,
Éramos nosotros,
Y vibrábamos en una energía única,
Energía curativa,
Dejaba mis preocupaciones solitarias
Y me unía a las preocupaciones ajenas,
Sí, a las preocupaciones de la multitud,
No, ya no podíamos ser uno,
Éramos todos,
Y el mismo cielo azul que me cubría,
Cubría al otro
Y cubría al mundo...

Luz en forma de mujer

Al brillar el resplandor del sol por la mañana,
las mejillas sonrosadas de una bella mujer
se iluminaron con una leve sonrisa.
Su mirada, su sonrisa, su luz,
llenaron de paz todo lo que la rodeaba.

Dios la hizo así para que nunca
nadie dudara de que ella es capaz
De guardar luz en su vientre
De emanar luz de sus ojos
Y es capaz de transformar
El mundo que sale de sus manos resplandecientes.

Luz de luz, luz de estrella, luz de calor
Brillo intenso que
Alcanza los confines del mundo
Que traspasa las galaxias lejanas
Que crea, recrea, que se hace y se deshace
Con una fuerza tan grande.

Su gran alianza
Es el fundamento de la paz
Nadie se atreve a eclipsarla
Nadie se atreve a desafiar su capacidad
De tener el mundo en sus manos
Y de hacer una gran revolución.

Los cometas se desplazan
Para reverenciarla
Para inclinarse a sus pies
Y aceptar su luz que es tan clara.

Colores, luces y universo

Los colores y las luces rodean el ambiente existencial,
Los laberintos se forman por situaciones diferentes.
Es la realidad de la vida que no se esconde,
Luchar por vivir es más que luchar por sobrevivir.
No hay aciertos sin intentos,
No hay llegada sin partida,
Los encuentros solo son posibles
Porque hay más de uno.
La luz que habita en mí
Debe brillar más allá de mí,
Los caminos tortuosos
No son una invitación a la rendición,
Al contrario, son lecciones que nos fortalecen.
El sol que me calienta, también calienta al otro,
La luna que ilumina mi noche
También ilumina las noches de los demás,
Las estrellas en el cielo brillan para nosotros
No solo para mí.
No hay divisiones en el universo infinito,
Hay partes que forman un todo
¿O sería un todo que se divide en partes?
La hermenéutica universal debe explicarlo.
Y así se mezclan los colores de la existencia,
Formando un hermoso lienzo multicolor,
Adornando los rincones de la vida
Con la suavidad del color del amar y del amor.

Traductora: Gabriela Lages Veloso.

*Joizacawpy Muniz Costa es profesora, escritora, poeta, trovadora y compositora natural del estado de Maranhão (Brasil). Es miembro de varias academias y autora de los siguientes libros: Essência de uma Alma, Marca das Palavras, Embalos Infantis y Deixa-me Voar. Además, es coautora de varias antologías y ha sido galardonada con diversos premios y condecoraciones. Actualmente es columnista literaria del portal Facetubes.

miércoles, 3 de junio de 2026

"Las Visitas" relato de Karina Di Pasquale

La tía gorda se llamaba Margarita y tenía unos ojos como de pastelitos fritos en grasa. La puerta de su casa siempre estaba abierta de par en par, para que los vecinos puedan entrar directamente sin golpear, en esa rara costumbre de barrio de provincia de los años setenta.
Vivía enfrente de mi abuela materna, entonces la visita siempre se repartía entre media hora de mates en una casa y media hora en la otra.
Llevaba mis cinco años atados en el pelo, en dos colitas bien largas y rubias, armadas con tanta tirantez que me dolían las orejas y que apretaban hasta los pensamientos, pero ay de que me despeine y mi mamá lo viera. Yo tenía que estar impecable, hermosa, cuando salíamos de casa.
No sé a qué íbamos ahí todos los domingos. Yo creo que el paseo, en verdad, era ir de mi abuela, pero como la tía tenía la puerta abierta, había que entrar sí o sí. Eso decía siempre mi mamá, no sea cosa que se ofendiera.
Era una casa aburrida, toda marrón y sin ningún gato o perro. En el living estaba siempre prendido el televisor, y pasaban partidos de fútbol, pero ahí no había nadie.
Nosotras pasábamos derecho a la cocina. El ritual se repetía a fuerza de mates y bizcochuelo espeso, pastoso y sin gusto, aun para mi lengua curiosa.
Se hablaba primero de los chismes de familia, muchas veces en código para que yo no entendiera mucho y, por supuesto, no podía ni opinar. Pero de lo que más hablaban era de plantas. Con el mate y la torta en la mano, recorríamos ese horrible patio al que llamaban jardín, con lonas tiradas por todos lados y baldes y baldes con ropa para colgar. Ese espacio sin gracia era interrumpido, por suerte, por malvones de todos los colores, clavelinas o alverjillas cultivadas sin criterio alguno, pero crecidas todas a fuerza de querer nomás.
Mamá y la tía hacían el caminito de principio a fin, recorriendo cada cantero como si fuera siempre una novedad, envidiándose mutuamente por la planta que le faltaba a la otra o la flor que florecía mejor en cada jardín.
—A ésta hay que regarla mucho, por eso la tengo tan linda, es de la que te di tantos gajos y nunca te prendió —le decía la tía con la boca llena de migas a mamá.
—Che, aquel malvón bordó lo tenés medio apestado. Una pena —le retrucaba mamá.
Yo miraba, parada entre ellas dos, la escena repetida y calcada de cada visita y lo único que me distraía, casi siempre, eran las abejas que rodeaban la cabeza llena de rulos de la tía. Parecían buscarle los oídos, como si quisieran susurrarle un secreto que ella se negaba a escuchar. “Picala, picala”, trataba de transmitirle telepáticamente a alguna, pero nunca fui buena en eso. A la tía ni le preocupaban las abejas, solo hablaba y hablaba con la boca llena, pasándose el mate de mano en mano.
La tarde no se terminaba más, me empezaba a doler la panza de tanto esperar. Dale, mamá, pensaba yo por dentro, apurate, ya está, vamos.
A veces, encima, salían las primas de los cuartos, siempre haciendo comentarios amistosos como:
—Qué flaca estás vos, nena.
—Qué cara de pajarito tenés, recién me doy cuenta, qué chistosa.
—¿Quién es la favorita de la seño en tu jardín?
Yo era chiquita pero ya me daba cuenta de que me tenían de punto.
Las abejas danzaban y danzaban por arriba de nuestras cabezas. Pero no picaban nunca a nadie.
El último domingo que fuimos, mamá estaba criticándole un cantero a la tía Margarita cuando dijo, de pronto, que ya volvía. Le dejó el mate a mi prima Graciela y se fue casi corriendo a la casa de la abuela, por un gajo de rosa que le había traído a la tía pero se había olvidado en la mesa un rato antes.
Nunca había estado yo sola ahí en esa casa, pero me dejó paradita, como estatua, en la sombra que daba el parral, así, abruptamente. No me dio tiempo para pedirle: no, no me dejes sola acá, mamá, por favor, no me gusta, voy con vos.
La tía dejó de hablar ni bien mamá cruzó la puerta de la calle y se puso a lavar ropa en la pileta que estaba ahí nomás, contra la medianera, como si yo también me hubiese ido.
Graciela, ella sí, mi prima mayor, me seguía preguntando cosas del colegio.
Marisa, la más chica, interrumpía a la otra para invitarme a jugar adentro, en su pieza, pero yo no quería. No me gustaba entrar al cuarto con Marisa, estaba todo muy oscuro y siempre me hacía jugar a que éramos novias.
Mamá no volvía, ya no quedaban abejas, la última se estaba yendo también sobre el tapial hacia la casa del vecino. Un poco odié a esa abejita, porque no se comunicó telepáticamente conmigo y también porque ella había podido irse.
Me quedé un rato distraída mirando el dibujo que dejaba en el aire, como volteretas hechas con los dedos, para que se me pase rápido el tiempo, cuando inmediatamente sentí las risotadas detrás de mí, risas burbujeantes, risas graves y esdrújulas por aquí y por allá.
Mis ojos iban de una a otra, revoloteándolas perdidamente. No sabía dónde posar la atención. Pero ellas se miraban entre sí, me señalaban y se reían fuerte. De qué se ríen, pensaba yo, de qué, de qué, díganme.
Y entonces sentí el peso sobre el brazo. Una langosta gigante, grotesca y jugosa me miraba fijamente moviendo las antenas, tenía las patas listas para saltar hacia mi cara.
Grité, grité lo más fuerte que pude. Miré a la tía que había dejado de lavar para señalarme también con el dedo. Grité que me la sacaran, pero a la tía se le caían nuevas migas de la boca con cada risotada. Pedazos del bizcochuelo eterno volaban por el aire y manchaban mi pollera de franela azul.
Pedí e imploré socorro a mi prima Graciela, tía, por favor, mamá, ¿dónde estás que nunca me ves?
Y la tía Margarita se reía tanto, pero tanto, se retorcía y hacía ruidos espantosos con la boca, con la espalda, con los pies, que la odié con toda mi alma y con todas las abejas del mundo.
A Marisa se le volcó el mate y se quemó la pierna, gritó una puteada pero ni eso la hizo parar de burlarse.
Se fueron acercando lentamente, sacudiendo el cuerpo, como quien se siente seguro del poder que tiene. Unos brazos marrones, peludos, siniestros avanzaban juntos bajo el parral. Y esas bocas abiertas, sucias, llenas de maldad me fueron rodeando.
No hizo falta telepatía. Supe, enseguida, que iban a devorarme.
*Karina Di Pasquale. Zárate, provincia de Buenos Aires, Argentina. Nació en 1968. Es fotógrafa de profesión. Ha ganado cuatro premios de la Sociedad Argentina de Escritores (SADE) en la categoría cuento y poesía, el último en 2024. Ha ilustrado, con sus imágenes, varias portadas de libros y discos y, en coautoría, un libro de poesía (Mona blanca trepada en el octavo, con textos de Graciela Geller) y otro infantil, El viaje del Sr. Morrison (con textos y fotografías de las maquetas de Juan Chavetta). Dicta talleres de fotografía y escribe artículos para revistas literarias, como la revista de formato virtual La Furia (España).