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lunes, 6 de octubre de 2025
viernes, 3 de octubre de 2025
"Hace nueve días" poemas de Diana Laura Haros
Hace nueve días
cuando las flores
estuvieron listas
para dar su polen,
para abrir sus capullos.
cuando las uvas se hacían moradas
madurando
una vez hubieron crecido.
el año en que nació Emilio
el año en que cumpliste quince
el año en que yo, cumpliré veinticinco.
cuando en terapia hablábamos de planes
qué hacer, a dónde ir, quién ser...
hace nueve días
y yo siento que ha pasado
muchísimo más.
no lo he podido decir en voz alta
me quedo pensando en la nada
me quedo viendo, sin mirar.
quiero seguir llorando, pero a la vez
quiero estar tranquila, por ti,
por el amor que te tuve
por el amor que me diste.
No sé si es a una época,
a ciertas personas
o a ciertos sentimientos.
Deambulo por el espacio de mi habitación,
giro dentro de mis pensamientos,
olvido las palabras y sólo tengo
un sentimiento en mi pecho.
Es solitario, raro,
diferente a la tristeza,
desigual al aburrimiento;
como si buscase algo
que sé no voy a encontrar
mientras me mantenga
en este rumbo fijo.
Aquí no existe la peor parte,
sólo están las motivaciones,
los obstáculos
y las costumbres.
Si sólo me rindo…
tumbada en la cama
mientras una ligera luz se refleja en mi cara,
si pienso en las nubes del cielo,
me veo sobrevolarlas e ir con el viento,
si busco la luz de la noche;
probablemente así sienta calor,
con el cobijo sobre mí;
respiros profundos
y lentos pestañeos.
para poder volver a verte.
Te hice una pintura de acuarela
en la banca de mi comedor, que tal vez solo sea para despedirme.
Pasé horas tranquilas pintando trazos delgados, gruesos, quitando y poniendo.
Echaba pintura al godete, metía al agua el pincel,
lo pasaba por el papel..., avanzaba con timidez.
Una parte está muy bien, es bonita, agradable y alegre;
no es el lado izquierdo sino el derecho,
el que se mira más alocado,
el que parece que se divierte.
Quizás así estamos completos, con ambos lados,
una parte tranquila, otra parte moviéndose con el viento.
A veces caen brazos, las hojas se pierden,
el tronco resiste y la raíz se extiende;
pero todo él, es un gran abrazo,
un bello hogar donde estar.
jueves, 2 de octubre de 2025
"En el colegio no me enseñaron" relato de Eisen Hawer López Chica
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Hace diecinueve años me gradué como Bachiller
Técnico, en un colegio donde pasé 11 años de mi vida. En ese colegio, que me
enseñó a escribir en doble-línea, a dividir y multiplicar, a usar un
computador, a pintar carteleras para las exposiciones, a cantar el himno
nacional, recitar el juramento a la bandera y rezar el padrenuestro en
formación, también me cerraron a la posibilidad de conocer un mundo diverso,
vasto y, sobre todo, muy lejano a la realidad educativa de ese entonces.
Parte de lo que ocurre hoy en Colombia es debido
a ello, a la precariedad o el enfoque de
la educación pública. En el colegio no me enseñaron, por ejemplo, que a los
campesinos los desplazaban y asesinaban para quitarles sus tierras, y que el
Gobierno siempre ha sido juez y parte de estos hechos; pero sí me enseñaron que
La Ceja del Tambo (mi municipio) queda en el Oriente antioqueño, que limita con
Abejorral, El Retiro, El Carmen de Viboral, La Unión, Rionegro y Montebello y
que tiene un único Corregimiento: San José. No me enseñaron, en cambio, que en
varios de esos municipios, La Ceja entre ellos, se desarrollaba un conflicto
armado que se cobraba la vida de un montón de gente, campesinos en su mayoría,
señalados de colaborar con este, aquel y el otro.
En el colegio aprendí que los principales ríos
de Colombia son el Magdalena, El Cauca, El Atrato, El Amazonas y el Orinoco;
pero no me enseñaron que las aguas profundas del imponente Cauca fueron
convertidas en un gran cementerio fluvial donde las autodefensas arrojaron
cientos de cadáveres. Tampoco me enseñaron que hubo una época en que la gente
vivía del río, la pesca y la minería artesanal, que eran los ríos importantes
canales de comunicación del país, y que todo cambió con la llegada de la
minería a gran escala y la violencia incontenible por los territorios y los
recursos. Me enseñaron a diferenciar entre una montaña, una colina, una meseta,
un nevado y un volcán, pero no me enseñaron que la erupción de un volcán borró
del mapa a Armero, en una tragedia que se pudo haber evitado; así como tampoco
me enseñaron a entender los conflictos eternos que han existido por la tierra.
Me enseñaron a leer el evangelio cada domingo, a
marcar rimbombantemente el cuaderno de religión, y a obedecer sin reparo los
designios de la biblia, dios, la iglesia católica, y la profesora Beatriz. No
me enseñaron, en cambio, que en el mundo existen más de 4 mil doscientas
religiones, y una incontable, realmente indeterminada, cantidad de dioses…
tampoco me enseñaron que la santa inquisición persiguió, reprimió, condenó y
asesinó todo lo que se pareciera a ciencia, educación y otras formas de
pensamiento, y quemó libros y personas en hogueras infernales.
En el colegio no leímos a Germán Castro Caidedo,
ni a Juan José Hoyos, ni la obra de Gabo desde la perspectiva histórica.
Tampoco nos contaron que existía un libro llamada “El olvido que seremos” y que
habría sido un deleite literario para ese preciso momento de la vida, pues se
publicaba justo hace 19 años, cuando estábamos en el último grado de colegio, y
que nos habría conmovido y acercado a la realidad que necesitábamos y
necesitamos comprender. Pero sí leímos el resumen pirata de “El cantar del Mío
Cid”, la Constitución Política, La Biblia, ¿Quién se ha robado mi queso?, La
culpa es de la vaca, El caballero de la armadura oxidada, y algunas obras
colombianas que debíamos leer para luego exponer en público, más como un
resumen o informe de lectura oral, que como una conversación o debate que nos
ayudara a comprender y reflexionar sobre el ejercicio de lectura y el
contenido, principalmente. Rememoro, entre las opciones de lectura, La casa de
las dos palmas, La Vorágine, La Mansión del Araucaima, La Casa Grande, La
Rebelión de las Ratas y Cóndores no entierran todos los días. Sobre este último
recuerdo una anécdota que luego les contaré.
En el colegio me enseñaron sobre el
descubrimiento de América, sobre Cristóbal Colón y La Niña, La Pinta y La Santa
María. Sobre la independencia de Colombia, sobre los símbolos Patrios, la
antioqueñidad, los indígenas que “habitaron” (porque para nosotros, los
indígenas eran algo que le pertenecía a la prehistoria) estas tierras. Pero no
nos enseñaron sobre la guerra atroz entre liberales y conservadores, por qué y
cómo pasaba. No nos hablaron sobre los movimientos cívicos, sobre el paro del
77, la época oscura del narcotráfico en Colombia en los 80s y 90s, ni de este
mismo fenómeno y su relación entrañable con la política colombiana.
En el colegio aprendí a obedecer sin reparo, a
repetir, a hacer planas, a llenar cuadernos de información replicada de una
cartilla a un tablero, del tablero a los cuadernos, de los cuadernos al lóbulo
temporal del cerebro para el examen y, finalmente, después del examen, al bote
del olvido. Pero no me enseñaron algo tan elemental como respetar la
diferencia. Todos debíamos ser los mismos, y siempre había alguna ofensa o
insulto para quien fuera nerd, negro o negra, flaca, pecoso, gay, quien
profesara una religión diferente al catolicismo, para el peludo, el flaco, la
huérfana, el que la mamá vendía chance o empanadas, el dientón, la gorda. Mientras en clase de ética y
valores nos hablaban del respeto, de ese sofisma que “todos somos iguales”, se
reproducían conductas discriminatorias y arbitrarias, donde la última palabra
en ser escuchada era la del estudiante. Mi directora de grupo, en noveno, citó
a mis padres para decirles que a pesar de que mis notas eran excelentes y no
tenía queja alguna de mi comportamiento, había algo inaceptable: tenía el pelo
largo, y debía cortármelo. Mis padres accedieron. Si hubieran podido, mi
cabello habría sido exhibido: todo un trofeo para la profe, y un botín de
guerra justo para el Colegio, que enviaba un mensaje claro a los otros peludos
que de a poco germinaban con timidez en los demás grados. Había una preocupación
latente por impedir los asomos de pensamiento crítico, y por eso regía el
miedo, disfrazado con capa y máscara de “respeto y la autoridad”.
No me enseñaron sobre educación sexual, aunque
otros 10 estudiantes y yo tuvimos la posibilidad de hacer un cambalache: cuando
cursábamos 7mo grado, una caja de compensación ofreció un Programa de Educación
Sexual y Reproductiva llamado “Gestores”. Eligieron a algunos estudiantes y nos
propusieron hacer el proceso a cambio de las horas obligatorias de servicio social,
o alfabetización. Accedimos sin reparo, pues era librarnos con cuatro años de
anticipación de una responsabilidad ineludible. Ese programa, y la profesora
Doreley a quien recuerdo con muchísimo aprecio, una psicóloga muy joven,
divertida, con una chispa y una energía increíbles, y una naturalidad para
hablarnos sobre los temas que siempre nos eran prohibidos, fue una de esas
experiencias de mi época de colegio que marcó mi vida, mi adolescencia y muchas
formas de relacionarme con el mundo, además de entender muchas cosas sobre mi
cuerpo que, hasta ese momento, me producían pánico.
En el colegio me enseñaron, en clase de
artística, a dibujar cuadrados, círculos, triángulos, figuras de colores,
figuras con las figuras de colores; me enseñaron sobre “historia del arte” (de
la cartilla al tablero, del tablero al cuaderno, y ya saben lo demás…) teoría
del color y otras teorías que ya no recuerdo. Pero no me enseñaron sobre Débora
Arango y su obra, Alejandro Obregón, o Pedro Nel Gómez, tampoco sobre Ricardo Rendón
Bravo, sobre la caricatura y su fuerte contenido social y político, ni me
enseñaron, en ese colegio, que el arte es una de las más poderosas herramientas
para la construcción y la cohesión social, para la resistencia y la esperanza,
para la vida misma.
Y no quiero parecer desagradecido. Muchos
momentos y aprendizajes del colegio han formado lo que hoy soy y hago. Varias
profes de una dedicación y entrega admirables, la calidad humana de muchos de
mis profes de escuela y colegio, es lo que más recuerdo, pues poco sirve un
conocimiento sino no hay una intención de construcción e incluso de duda sobre
ese conocimiento, una grieta que permita dialogar con los estudiantes, como una
pequeña fisura que deja entrever un haz de luz que lo cambia todo, que ofrece
otra perspectiva. La primera profesora de mi vida, en Preescolar, 9 años más
tarde fue mi profesora de español y literatura. Ella fue una de esas personas
que marcaron mi vida para que siguiera entre páginas de libros, historias y
letras.
Si es cierta esa frase cliché de que “quien no
conoce su historia está condenado a repetirla”, se preguntarán por qué seguimos
repitiéndola si “sabemos” que han sido tantas décadas en marchas, paros,
manifestaciones. Yo creo que la educación tiene la respuesta. Los medios de
comunicación también, pero ese es tema para otro escrito.
Entonces, si no queremos repetir esta historia
de hoy, que es la misma desde hace muchísimas décadas, conozcámosla, pero en
serio. El poder del docente reside en esa posibilidad de cambiar la historia. Y
no una, sino muchas. Además de las familias, son los docentes quienes marcan la
vida de sus estudiantes, son quienes les inspiran a saber, a entender, a
cuestionar (sobre todo a eso, a dudar y cuestionar) y a ser, en su integridad, o quienes cierran las puertas a un horizonte
de conocimientos y al entendimiento del mundo. Los docentes hoy, y siempre, han
tenido el poder de cambiar la historia.
Así como la primera, otra frase cliché de
película sería “Todo poder conlleva una gran responsabilidad”. Pero sin el
melodrama hollywoodense, el rol de los docentes también es y debe ser político,
porque realidades como la actual deben suscitar muchos cuestionamientos en los
estudiantes, la pregunta es ¿están preparados los docentes para responder a esos
interrogantes? o ¿es mejor darle la espalda al problema, y defender la idea
ilógica de que los salones de clase no son espacios de discusión de esos temas?
Yo, en lugar de alguna respuesta, estoy lleno de dudas. Y cada vez que logro responderme alguna, me surgen otras tres, pero voy formando el entramado complejo de la realidad, leyendo otros libros, buscando otros referentes, explorando el mundo que, hace diecinueve años, no sabía que existía, el que se veía tan extraño, ajeno y lejano, allá, cuando estaba todavía en el colegio.
*Eisen Hawer López Chica (La Ceja, 1990). Es comunicador social-periodista egresado de la Universidad de Antioquia en el año 2012. También es escritor, lector, activista literario, miembro fundador y actual director general de la Revista Kronópolis, con la que recibió la Mención de Honor en los Premios CIPA a la excelencia periodística en la categoría “Periodismo comunitario” en los años 2020 y 2021. Publicó el libro de relatos Acto de contrición y otros cuentos (Sílaba Editores, 2021), con el que ganó la Convocatoria de Estímulos 2021 del Instituto de Cultura y Patrimonio de Antioquia. Todos mis muertos, su segundo libro, también fue ganador de la misma beca en el año 2024.
martes, 30 de septiembre de 2025
"Raíces invisibles" poemas de Emmanuel Ortega Tobón
Raíces
invisibles
El eco de lo vivido se disuelve entre el instante y el misterio.
Antes, cada calle y cada ventana abrazaban
La incertidumbre cromática del lápiz y el pincel:
Las dos caras de un ser, esbozadas en la quietud
De una tarde extinta.
Un trazo, una sombra en crecimiento.
Vestigios de un tiempo sin nombre,
Entre nombres ajenos, reflejan y retratan la alteridad:
Bestias, rostros, faunas,
Historias y poéticas de otros cuerpos
Se filtran y graban en la piel,
Como una caricia olvidada,
Una conquista que se desvanece,
Por más latente que ardiera en manos y vientre.
Extraviadas en un corredor sin sonidos ni luces.
Raíces invisibles crecen,
Trenzándose en lo que fue,
Recorriendo la vértebra y la memoria,
Y extendiéndose hacia lo que ya no es.
El alma apenas entiende, respira y vive,
Sin reconocer quién fue.
El aire nostálgico del ayer regresará,
Como una luna en la mañana, que brilla entre la niebla,
Como un eco sin sonido que arrastra el olvido,
Donde el tiempo ya no importa.
Las risas olvidadas de rostros
Que se fueron sin dejar huella.
Entre las pupilas, el murmullo de la brisa,
Y el sol de una infancia que se fue
Vuelve a tocar la piel.
De lo que fue y ya no es,
Y se irán como hojas arrastradas por la corriente.
Esa alegría escondida en un rincón,
Tan efímera y tan viva,
Volverá; se filtrará
Por las rendijas del presente.
Destronando otro horizonte y su ocaso,
Como la melodía de un piano
Olvidado en una vieja iglesia en Bizancio.
Un punzante dolor que entra y no se marcha,
Un abrazo que nunca se dio
Y un nombre que ya no se llama.
De los sueños perdidos?
Todo se esfuma,
Y solo quedan las grietas que penetran hasta lo hondo de la tierra:
Ese aire de nostalgia
Que se oculta entre los pliegues del recuerdo.
Gravitando, aún presentes en la piel,
En cada roce, en cada suspiro.
Y el olvido se disfraza de memoria.
Entre ciclos lunares y solsticios
Un eco se quiebra en la brisa.
La pluma, errante en la página blanca,
Traza un sendero de ceniza.
Ante el vacío, la espera, el desencanto.
Sombras anidan en el pecho,
En las manos que escriben otra historia.
Se hunden fragmentos de imágenes y versos,
Restos de días, de meses, de horas
Que aún resuenan en bibliotecas vacías.
La tormenta talla su signo en el viento.
Los ojos de mármol desafían el recuerdo
Mientras el alma cruje en su naufragio.
Y donde las musas caen en su última danza,
Una melodía se asoma al retrato,
Entre lo erótico y thanático.
*Emmanuel Ortega Tobón (Medellín, Colombia, 1995) es poeta, filósofo y profesor. Actualmente cursa la Maestría en Educación en la Facultad de Ciencias Sociales y Humanas de la Universidad de Medellín. Desde temprana edad, ha cultivado una profunda pasión por la poesía y las artes plásticas, enfocándose en el instante fugaz del ser, lo efímero de las emociones, el tiempo, la memoria, el cuerpo, la identidad y los misterios de la creación artística. Su obra se distingue por una voz introspectiva y simbólica, donde convergen lo filosófico y lo poético. Ha publicado en prestigiosas revistas literarias de alcance nacional e internacional, como Innombrable (Colombia), Alcantarilla (México), Ouroboros (Colombia), Santa Rabia Poetry (Perú), Almiar (España) y Palabra que dormía (Noruega). Asimismo, ha participado en varias antologías poéticas.
lunes, 29 de septiembre de 2025
"Hermenéutica de la Piel" poemas de Liliana Davila Jurado
CAPULLOS
Han quedado a tu paso los incontables capullos
las pupilas descubiertas
y un torpedo de sensatez atravesando mi lengua amarga,
los capullos pronto dejaran de ser capullos
el escondite descubierto
pronto será un lapso de eternidad
que se diluirá en el pasado,
y aquellos recuerdos omnipresentes
no acariciarán más
los laterales de mi torso
¡el olvido!,
¡el olvido!,
¡oh! mis queridos capullos.
RETORNO A LA TIERRA
Toda yo deslumbrada,
la montaña habita mi plexo solar
por las mañanas verde
por las tardes dorada
las mazorcas espigadas señoriales
prendidas de la caña gruesa
se reverencian ante la lluvia súbita,
yo solo abro mi boca tragándome las gotas
de repente me fecundan el alma
y renazco nuevamente.
Me he tragado un puñado de tierra
enorgullecida de mis dientes marrones
la llevo en mi interior para mi retorno,
aspiro el cielo hasta derretir mis fosas nasales
mis pulmones me pesan de tanta paz
ruedan capulíes a mis pies,
brillantes y maduros bajo el sol
me piden descansar eternamente en mi paladar
qué difícil es el retorno,
extrañar
tendré que conformarme con llevar la tierra por dentro.
DESDE MI TALÓN
Con mis vestidos batiendo al aire
me enfrento al tiempo de mi corporeidad
he caminado con pasos alargados
el borde espumoso del mar ha arañado mi talón
sobresaliente
engrosado
se ha hundido en la arena mojada
—ese frío besando mi planta áspera—
es un amor acrónico
no es un lapso
ni un momento
no es fortuito
ni tampoco eterno
es mi ser con el peso en mis pies
engullidos por la finitud del frío de arena
huyendo de la superficie ardiente
buscando el descanso
cargando mi vida
y la que aún tendré
desde hoy en adelante a orillas del mar.
*Liliana Davila Jurado. Cusqueña de nacimiento, antropóloga, gestora cultural, escritora, poeta. Publicaciones colectivas: «Imágenes de un cotidiano narrativa fotográfica e intervenciones literarias» Infinitos Indistintos, Brasil 2022, «Cuentos y poemas de amor» Ciudad Librera, Lima 2023, «Memorias del olvido» Letras Negras México 2023, Antología poética: «Anhelos de paz» Red Némesis, Lima 2024, «Calladita te ves mejor» Fanzine, Editorial Autómata Lima 2024, Revista electrónica Santa Rabia Poetry, Perú 2024; colaboraciones poéticas en diversos portales webs y redes.
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