"Adán y Eva" poemas de Sara Montaño Escobar

 

Adán y Eva
 
Asienta el canasto de manzanas en la calle.
En el regazo, lleva al hijo
que mama su pezón lleno de ácaros,
leche y sangre.
 
La manzana alimentó el deseo del hombre
y a ella se le reveló la soledad
de su cuerpo desnudo.
 
Se acostó con esperma izándose en su cérvix.
Quiso abrazarse al cuerpo del hombre.
Él dormía abrazado a su propio pecho.
Inmenso como los años que se contaban en la raíz
 blanquecina de su pelo.
Pequeña como las tetas que habían empezado 
a sobresalir de su torso.
Un día, despertó y se vio sola. 
Sola como el único árbol que había sembrado el hombre
en aquel paraíso prometido.
 
Sola como únicamente puede estar una madre.
Tomó a su hijo en sus brazos y le prometió
protegerlo del pecado original.
Desamor que irriga las entrañas de la tierra.
El hijo dormía soñando en ser como su padre.
El hombre pobló el mundo y se amparó en la protección
de una voz divina que días antes había inventado.
Ella tomó un canasto de manzanas que bajó del árbol
 y se propuso sobrevivir.
No cree en Dios.
 
Entiende que la biblia fue escrita por hombres.
 
En una iglesia  
 
Una anciana estira la mano al alacrán del hambre.
 Su cabeza se inclina hacia la grieta
poblada de marabunta que se alimenta
de los restos de un escarabajo.
Escucha el salmo que agita su espada
en el pecho de los pecadores.
 La vendedora de velas guarda una moneda
que muerde la estampa de una virgen que sobrevive
 en su bolsillo.
 
–Todos somos sobrevivientes–
recuerda la anciana
y diez centavos caen en sus pies, 
que, desde hace años, encontraron el camino 
                                                   en la miseria del otro.
Su estómago tiembla por el veneno del alacrán
                                      que ha alcanzado su garganta.
La eucaristía termina y la gente sale.
La pordiosera les estira la mano
–un faro que ilumina la unción de la cruz en su frente–.
 Cruz de ceniza que se evapora.
La anciana duerme.
El alacrán ha muerto
por el cuerpo diminuto de un mendrugo.
 
 
Masa escritural
 
Escribir con calma.
Escribir con la dulzura de las galletas.
Escribir con esperanza:
la masa que amoldamos a nuestros sueños.
Rezar porque estos instantes nos amparen
del miedo que se esconde
debajo de la cama.
Rezar porque la masa sea duradera.
Aún cuando la harina se termine.
Aún cuando intuimos que el dolor de espalda,
el dolor de la vida,
el dolor de la vulva
sea la levadura que incrementa la derrota.
Escribir para no olvidar estas enseñanzas,
que como pan quemado,
desechamos por amargura.
 
 

*Sara Montaño Escobar (Loja-Ecuador, 1989). Licenciada en psicología general y magíster en literatura con mención en escritura creativa. Ha publicado varios poemarios. Ha obtenido el premio internacional Hellín dos patrimonios o más (Hellín, España, 2023), el segundo lugar en el concurso literario “Carlos Giménez” (Paracuellos de Jarama, España, 2021), premio de poesía de la Casa Editorial del Municipio de Cuenca (Cuenca, Ecuador, 2021). Ha obtenido el segundo lugar en el concurso de cuento organizado por el Sello Editorial Edgar Palacios (Quito, Ecuador, 2024), una mención de honor en el concurso “Voces que migran” (Quito, Ecuador, 2025).

“Autodominio” poemas de Marta Ferreira

 

Autodominio
 
¿Dudar de qué?
¿Esperar de quién?
¡Nunca, jamás!
Hoy solo tengo la certeza
de que la vida que llevo
me rodea de amor,
nadie más me domina,
ni me encarcela en el dolor.
Actúo y reacciono a mi favor,
sé valorarme,
Soy dueña de mí misma
descarte las obligaciones ajenas
si me emborracho es por mi
voluntad. ¿Y qué?
Absorbo la pasión
disfruto del sueño y la ilusión
deseo hasta lo imposible
sin pedir permiso
a nadie.
 
 
Pura sintonía
 
Al despertar, doy gracias a Dios,
me despojo de lo que no me ha hecho bien,
despido la incertidumbre,
me sintonizo con la armonía,
inspiro alegría,
saludo al café recién hecho, exhalante,
fruto de la naturaleza.
 
En la mesa, el humo se exhibe
en ondas seductoras
saludándome también
mientras trazo los días por venir
en el sudor de la pequeña taza
y acaricio el destino
en la palma de mi mano
 
Me transporto al jardín
de la imaginación
donde florezco sonriente
me miro con grandeza
inmune a la ilusión.
 
 
Autora de mí misma
 
Hoy reconozco las señales que antes
ignoraba
revisito palabras que hieren
gestos que menosprecian
silencio que ahoga
y desmerece...
 
Hoy ya no acepto cadenas disfrazadas de cuidado
ni prisiones camufladas de amor
mi corazón pide libertad
y yo lo escucho
 
Me respeto
me elijo
me quiero entera
ante la vida que merezco vivir
 
No soy rehén de relaciones tóxicas
soy autora de mi propio destino
y camino con firmeza lejos
de lo que me apaga
hacia lo que me hace brillar.
 

 

*Marta Ferreira es miembro fundador y vitalicio de la Academia Cururupuense de Letras, miembro del Colectivo de Escritores Maranhenses. Galardonada con el Premio Mujer Evidencia 2025 (Ley 1204̷̷̷15 - Recife PE) y con el Premio CHIC’S SAINT LOUIS, otorgado por la revista Megy 2025. Autora de siete libros publicados. Coautora de varias antologías y revistas literarias. Es natural de Cururupá, profesora, especialista en lengua portuguesa y licenciada en Letras. Ve en la escritura la oportunidad de llegar a las personas y ayudarlas a ser mejores. 

“Reflejo” relato de Verónica Ortiz Ortega

 

 
Un día desperté, me miré en el espejo más grande del departamento y percibí mi rostro muy similar al de mi madre, sentí miedo.
De repente observé mi reflejo y me sobrevino la idea de que de la noche a la mañana me habían salido múltiples arrugas en la cara. Empecé a mirar con obsesión cada poro, cada rasgo y detalle por medio de diferentes espejos, el del living, el del baño, pero especialmente utilizaba un espejo del tamaño de la palma de mi mano, lo podía tener cerca todo el tiempo, lo había heredado de mi abuela. Jamás conocí, pero por muchas razones, durante un largo tiempo, se convirtió en la persona más importante en mi vida.
 
En esos días de autotortura mental me subía a una silla y me miraba bajo las luces artificiales de las habitaciones, después iba al balcón me observaba un rato y luego subía a la terraza para obtener "la verdad", quería comprobar ante mis ojos; ahora sí, por medio de la luz real, la natural, si mi aspecto se había deteriorado de la noche a la mañana, o si tan solo era otra de mis distorsionadas ideas. No podía estar segura, pero lo que sí era cierto es que la angustia era constante.
 
De la noche a la mañana mi madre nos contó a mi hermano y a mí que había empezado a sentir un dolor de estómago sordo, profundo e insoportable, el cual aparentemente se había agudizado luego de ingerir una hamburguesa. Fueron pasando los días y ya no solo se trataba de un dolor de estómago, ahora le dolía una pierna, después la espalda, todas las articulaciones, hasta que un día empezó a toser sin parar. Todo su cuerpo sufría. Entonces
recordé que anteriormente había tenido un sueño donde nos encontrábamos en el estudio de casa, nos abrazábamos y sentía la tristeza de su cuerpo disolverse entre mis manos. Supe que pronto iba a morir y dejé de ver mi reflejo temporalmente, reconocí que no me encontraba en las adecuadas condiciones mentales para mirarme.
 
Recuerdo que las primeras fotografías que vi en mi vida fueron las de mi abuela paterna, una mujer que jamás vi sonriendo, pálida y ojerosa, con una solemne expresión que oscilaba entre ausencia y angustia. Yo solo era una niña pero a donde quiera que fuese me comparaban con ella, “eres idéntica a tu abuela”. No tendría más de 5 años cuando empecé a ver mi reflejo en la ventana y la buscaba a ella, la encontraba, le hablaba y también empañaba el vidrio dedicándole varias lágrimas. Sabía que había huido en medio de una guerra civil, la cual le había dejado un tic permanente en el ojo por escuchar los tiros en medio de la noche hacia cada republicano fusilado, su futuro prometido se accidentó en un avión y la dejó con el vestido de matrimonio colgado en una percha, finalmente conoció a mi abuelo, con quien jamás fue feliz, tuvo cuatro hijos “infelices” como los definió en su testamento y luego murió de cáncer.
 
Para ese entonces en el departamento de mi infancia existía un espejo que mi padre había heredado de mi abuela, era un espejo triple, me observaba seguido e imaginaba que mi yo estaba conformado por tres Verónicas, me bañaba y hablaba con ellas, lo mismo hacía cuando salía a jugar a la calle. Un día decidieron regalarlo y así fue como me quedé con un solo reflejo, con una sola imagen, la única Verónica que podía observar a través del espejo del baño.
 
Cuando mi mamá falleció tuve el pensamiento de que quizás ella y yo si teníamos algo similar en apariencia, dejé de preocuparme por esto y también pensé que probablemente algo compartía con mi abuela, solo que a ella con el paso del tiempo la había empezado a sentir cada vez más lejana y desconocida. Habían pasado varios meses y ya me había reconciliado con el hecho de mirarme en el espejo, un día lo hice detalladamente. Observé que allí nuevamente estaba yo, la única Verónica, solo que esta vez me vi diferente, distinta, de alguna manera más próxima, más real.
 

*Verónica Ortiz Ortega (1994) (Colombia, reside en Buenos Aires desde 2012). Psicóloga clínica graduada en la UBA, con un enfoque integrativo humanista-existencial y cognitivo-conductual. Ha desarrollado un camino paralelo artístico en la fotografía y en la escritura de poemas y relatos cortos.

"Para ciertos ojos" poemas de Cristian Toro

 

Para ciertos ojos

Al final,
No todo se escribe
Para ser entendido.
 
Hay personas
Que no caben en ningún texto.
Hay presencias
Que no se dicen,
Y aun así lo ocupan todo.
 
Algunos versos
No buscan lectores:
 
Buscan ojos específicos.
 
Y si llegan,
Si se reconocen,
Entonces
Ya no hace falta decirlo.
Me siento a la mesa
Y escribo
Una vez más.
 
 
Treinta y ocho veces libre
 
Vivir el día sin prisa
Y en el día aprender a vivir.
Cortés en las formas,
Hondo en el gesto invisible.
Haré el bien en silencio,
Lo guardaré como semilla
Y sabré decir no
Cuando el alma lo pida.
 
Me niego al odio,
Me niego a la violencia,
Me niego a dejar de ser.
 
En las manos que ayudan,
En la risa compartida,
En el pan de cada día
Escribo tu nombre.
En mis dudas y certezas,
En lo que doy sin medida,
En el cauce de mi sangre
Escribo tu nombre.
Libertad que me habita,
Aunque a veces no la vea.
Nada de pausas vacías,
Ni carreras sin sentido.
Sí a las rosas que resisten
Y a la risa que florece.
 
Que el amor repose en paz
Como río que no se quiebra,
Como verso que respira,
Aunque el mundo lo olvide.
El otro vive en mi voz
Y en su rostro me nombro.
 
Y si fallo en la vida,
Si suspendo mis deberes,
Ven a mis silencios,
 
Aunque dude de tu eco.
Ven a lo que aún tiembla
A lo que aun no comprendo
Porque hoy elijo nacer
Treinta y ocho veces libre.

Luna en llamas
 
Con la ternura que me causas,
Inquieta,
Como luna en llamas…
Con esa misma ternura
Que nace en la piel,
Que nombra tu voz,
Que se apodera de mi mirada,
Que derriba mis miedos,
Que me otorga tu presencia,
Que me avizora un futuro,
 
Que me lleva a ti…
 
Con esa misma ternura,
Espléndida,
Irrevocable,
Comprendo todas las veces
Y entiendo plenamente
El valor de vivir.
 

*Cristian Toro. Riosucio Caldas, Colombia (1988). Paisa hasta la médula, hoy abriéndose camino en México. Ingeniero electrónico por la Universidad Nacional de Colombia (sede Manizales) y especialista en Gerencia de Proyectos por la Escuela de Ingeniería de Antioquia (EIA). Profesor de matemáticas, física y estadística; lector empedernido por vocación, aristotélico por convicción y serio aspirante a novelista y autor. Editor en Al Poniente (Colombia), columnista en Conexiones (México) y Founder & Chief Operating Officer (COO) de El Insubordinado. Colaborador de organizaciones como The Atlas Society y Language of Liberty Institute. Lo mueven el arte, la ciencia, la historia, la filosofía y la buena música: del rock a la salsa, con escalas frecuentes en el tango electrónico. Cree en el individuo como punto de partida; en las ideas que incomodan; y en la libertad entendida no como consigna, sino como responsabilidad. Desde ahí piensa, siente, concibe y comunica. 

"Escurridiza" poemas de Veronica Bazzo

 

Lo ves
 
Una persiana baja a mitad de la noche
un colectivo que pasa sin detenerse
el parpadeo macilento de un semáforo
una sombra que no encuentra cuerpo
 
ya lo ves
 
el mundo en su mínima rutina
en su obstinada pulsión
sellando hábitos que se repiten
          se repiten, se repiten
 
el mundo
una carcasa donde todo sucede
como si ya hubiera sucedido
 
y en ese tránsito neutro
          un destino de sentido agotado
          un seguir sin estar
permanece el amor
 
          aquello que no necesita ocurrir
          para seguir siendo.
 
 
No reclames
 
Sostengo tu espectro
con la misma delicadeza
con que se sostiene una herida
que aún respira
          que aún sangra
 
atesoro tu rastro en mi pecho
como si fuera mi pecho
la última casa en pie
después de la implosión de nuestra esfera
 
no me reclames
          todavía tiemblo
 
no me reclames
pues traigo en los ojos
una luz gastada
un cansancio que empuja
una fe que jamás se resigna.
 
 
Escurridiza
 
Me escurro por entre mis grietas
mientras el olvido
          con tentáculos imperceptibles
me rodea con ligereza y sin culpa
 
envejezco sin estruendo
          soy la tarde que perece rosa
 
los pliegues de mi piel se multiplican
y los instantes se desprenden
          son golondrinas cansadas
          confiadas en el rumbo del aire
 
quedo suspendida
contando ausencias
con manos que ya no retienen
 
el tiempo no pasa
          tan solo atraviesa mi coraza
y en su mordedura lenta
aprendo a soltar
lo que no supo quedarse.

 
*Veronica Bazzo Nació en Río Tercero (provincia de Córdoba, Argentina) en 1970, ciudad en la que actualmente reside y desarrolla su trabajo como Profesora para la Enseñanza Primaria. Además es Analista de Sistemas de Computación y Profesora Superior de Informática. Hace cinco años comenzó a explorar el maravilloso universo de la fotografía, al que tiempo después vinculó profundamente con la magia de la poesía. Desde entonces, ambas artes forman parte inseparable de su cotidianeidad. En 2023 editó su primer libro titulado "GERMINARE Poemas que fueron semillas" (Tinta Libre Ediciones). Actualmente publica sus fotos acompañadas de un poema en blogs literarios y realiza exposiciones fotográficas en museos y espacios culturales.