Existen pasados que se atreven a morir, hay un sonido en la
memoria que pronto libera su elixir
No todos los pasos se detienen
Sobre la rutina se pierde el fulgor de los eclipses, el ayer es una pesada gota
sobre la balanza.
Este presente siembra sus raíces en el abismo, sus brazos escarban buscando
como llegar a la luz.
El mañana es una sombra, el presagio
Allá, en lo recóndito nos habitamos; siendo espectro de lo que fuimos y brillo
de aquello que es nuestro anhelo.
El pasado fue tan solo un camino, la felicidad es un reencuentro, la tristeza
una quietud, la vida una pregunta, la muerte una respuesta.
Primera carta a Lou
Hechizado por tu azabache y peligroso camino hecho cabello
Tu rojo de doncella, ha atrapado un delirante iniciado que busca el momento
exacto para volar en tu sonrisa, vestigio puro del Edén más próximo.
Embriágame con la humedad de tus sonidos, con tu voz inmaculada y cenicienta
Pienso un silencio donde repetir tu voz me encripte en el aroma de tus huesos,
el brillo de tu figura
Extasiarme de tu oscuridad, o iluminar las fuentes de tus aguas más cristalinas
Me permito abrir los ojos en tu órbita, encontrar un peligro distinto, un libro
donde escribir con todo el cuerpo.
Brillo
Antares abría sus brazos, su voz y sus relámpagos eran toda la mañana, muchos
recuerdos.
Correr en dirección contraria al tiempo para permanecer despierto, leer los
días, esperar unos labios
Muchas lunas sostienen la noche, vencer el insomnio con el aroma de un veneno
letal.
Sus coordenadas fueron esbeltas, su brillo 15h 47,25m y 17h 59,24m, su silencio
-45,77° y -8,30° ¹
Y así, merodear cada partícula, su sonrisa, la fascinación de que el cielo
brilla con su figura a cada danza estelar.
Pasado el mediodía el viento se detiene a pensar su memoria
Los pies son raíces que se desprenden de la tierra
Bailan los recuerdos en una danza que solo ellos saben cual es.
Los solitarios dirigieron sus barcos al fondo de la niebla
El alcohol tomó la apariencia del hombre en sus etílicas manos
Sin una gota de música seríamos un desierto sin movimiento.
Así podremos conocer el peso atómico de nuestra liviana vida.
La ciudad se ha trasformado, en sus calles ronda un aire que nadie respira por
miedo a vomitar el alma, o su conciencia.
Desde las cúpulas, donde Dios hizo su nido se miran las altas formas del bosque
gris, repleto de espejos, con ruidos, huecos y asfalto
Los fantasmas entraron y salieron de sus tumbas
Solo hubo nómadas resguardándose del ácido que bautizó la lluvia
Entre las últimas casas, hubo una memoria de bronce que fue aprovechada por los
fumadores.
Soplan los vientos, y los huesos no permiten que sus ruidos tengan un vaivén
Aunque ocultemos las manos, hay huellas de papel entre nosotros
No habrá fuego, la ceniza estará cayendo del cielo.
No habrá luz, el bosque cuenta con ojos
brillantes que difícilmente permiten ver cuando llegan las noches.
*Rikardo Pantoja. Poeta y Escritor nacido en la Ciudad de Pasto en 1977. Escriba
de lo Poético desde finales de 1996, Ipiales como cuna de sus palabras,
coordenadas primarias de este ejercicio de Escritura que busca e intenta
develar el epicentro del sentir.
Lo vital que busca ser escrito, grabado en esa inmensa ciudad llamada memoria,
o tiempo.
Obras en las cuales ha podido leerse:
Escritura sin nombre (2019) Fallidos Editores. CUMBRES (2020) Círculo 77
Editorial. Partes del Tiempo (2021) Fallidos Editores. MOMENTO (2023)
Insurrecta. ECO SORDO (2023) Ediciones EXILIO. REQVIEM (Letras para una
ausencia juntos) EX~TINTA (2025)
Apariciones: Antología de Poemas Nariñenses, Editorial Avatares (2021), REVISTA
LUNA NUEVA (2023), VERSOS DEL ABISMO (2024)
Inéditos: ATRAVES DEL TIEMPO (2012) ESTRUCTURAS (2014)
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