"Resurrección" poemas de Armando Camacho (Armandux)

“Hoy un niño decidió ser poeta, se imaginó desnudo.”

Resurrección

¿Qué contienen tus besos que me atrapan?

¡Tú, Cristo!

Que te resucitaste vanidoso por la humanidad,

sacrificaste tu vida en vano.

Yo, por el contrario,

me resucito en los labios de mi hechicera

sin más propósito que saborear

sus labios dulces y húmedos.

Tú, sueñas con otro, lo sé;

no importa, yo no gobierno tus sueños.

cuando muero, pienso que sueñas conmigo.

Igual sé

que vendrás desnuda a mi cama,

rozarás mi piel con tu tibia mano

y al primer parpadeo,

me rescatarás del letargo.

Manifiesto fruto de una hemorragia verbal en caída libre

“tienes que verte borrado del mapa como ser humano para renacer como individuo”

Henry Miller.

“¿Cómo no volverse entonces hacia la poesía? Ella tiene - como la vida – la excusa de no probar nada”

E. M. Cioran.

I

Agradezco a la sociedad

el déficit de atención,

me hicieron inmune a sus doctrinas,

Ya que no logro concentrarme

en absolutamente nada

ni siquiera en sus ridiculeces.

Habiten su enfermedad,

déjenme habitar la mía.

Atragántese con su mierda,

no me obliguen a tragarla,

yo me como la mía.

Quien dijo que debo ser completo,

o ser una sola persona;

¡Yo puedo ser quien me venga en gana!

En el momento que se me ocurra,

no porque sea un derecho

emanado de una ley,

simplemente disfruto

sentarme a dialogar

con mis otros yo.

No me traigan verdades

con banderas o antorchas,

no las decoren Inútilmente,

pues Para mí lo único verdadero

es nuestra cita con la descomposición,

los únicos seres verdaderamente democráticos

son el gusano y el buitre.

Cual sea la realidad

me tiene sin cuidado;

Mi realidad es el momento

es el ahora,

por lo tanto mi realidad

es el insomnio.

Mi única certeza es,

que el vomito es más reconfortante

que cualquier credo.

Lo más coherente

seria declararme incoherente.

Hago poesía desde el yo,

no desde el debemos,

mañana quien sabe.

Ni siquiera se

si lo que hago es poesía

o si vuelva a escribir,

mucho menos se

si lo que respiro es aire.

A mi abuelo,

que se está fumando sus puchos en la nada o en el todo.

Vol.1.0.

Juego a ser poeta

como podría jugar al artista,

al caminante.

Mi juguete se quebró

y ahora

lo remiendo con versos.

Algunos quieren ver el juguete en la basura,

desean que los buitres

hagan círculos alrededor de mi cuerpo descompuesto.

Y al final sé,

que el juguete no pertenece a nadie,

ni lo fabrican en masa en el sudeste asiático.

Juguemos juntos,

con nuestro juguete.

El papa genera desplazamiento.

Acaricié el puñal,

suavemente lo guié a mis entrañas.

Se sumergió sigiloso,

en lo más profundo.

Llegó el delirio,

el hambre,

el afán de saciarla, conciencia.

La luz,

nunca habito en mi de nuevo,

no la necesito, nunca la necesité

¿Acaso realizo procesos fotosintéticos?

No.

Yo vivo cómodo en la sombra,

en la esquina del aula de clase.

En la adolescencia,

escapaba con frecuencia al limbo.

Contaba almas confundidas,

como lo hace

aquel imbécil que no disfruta su insomnio.

Hace poco intenté ingresar,

hallé un letrero:

propiedad privada, no pase.

supe que el papa

no vio rentable el negocio de las almas.

Decidió, en cambio,

sembrar allí canola transgénica.

Sin más opción,

busqué refugio en la oscuridad,

donde soy pleno

hasta el día de hoy.

Agonizando con mis cucarachas

inhalando baygon.

Poesía ordinaria Vol. 1

Ahora que perdí la razón por completo,

Ahora que ocupas mis sueños húmedos,

Te reclamo y te invito a fornicar.

Yo,

Hoy escribo esta argamasa de silabas.

Yo,

Que creí vivir en el exilio del amor.

Yo,

Que llegue a pensar que el amor me odiaba,

O sentía una particular repugnancia hacia mí.

Yo,

La vergüenza del Spa,

De mi familia,

De la sociedad entera,

Del planeta.

De los entrometidos extraterrestres,

De las vacas expectantes de un ordeño mañanero.

De mi padre ebrio,

Apostador y flatulento.

De mi abuela camandulera y camorrera,

Del abuelo juez de esta patria sin sentido,

Como todas las patrias.

De mi abuelo materno siempre tan oportuno, sensato, amable, tangible, vital.

De mi abuela materna, siempre tan tierna y sazonada.

De la tía Myriam que no cotiza pensión.

De la señora de los almuerzos que me confundía con un mister.

Del perro al que le busco el alma en la mirada.

De Lenin, que no logró reclutarme en su parafernalia soviética.

Del hongo que mastiqué y que nunca hizo efecto.

De la mona que me sonríe desde el frasco de shampoo.

Del champú por llamarlo Shampoo.

De la ortografía,

Pues uso Word para corregir mis escritos.

De los colegios que transité,

Ya que me convirtieron en lo que soy,

No en lo que esperaban.

De mis escritos,

Pues ninguno me gusta.

Del demiurgo, que se rasca incesantemente la cabeza,

Angustiado por haberme creado.

De la tenia de tres metros,

Pues no siempre hay para comer.

Del hongo del pie,

Pues nunca le compre una crema para extraditarlo.

De Juan Manuel Santos,

Pues nunca entendí el concepto de seguridad.

Del papa y la papisa,

Porque nunca entendí la diferencia

De Umberto Eco,

De Foucault,

Del rey león y la sirenita.

De las prostitutas que me amamantaron largo tiempo.

Yo.

Que no soy Nada.

Solo se

Que desde mi infinita mediocridad,

Te amo.

Y eso me basta.

Y lo escribo rápidamente,

Pues puede durar eternamente,

O quince minutos.

Tan – tan.

Sino

¿Cuando se detendrá esta máquina fabricante de miserias?

¿Qué soleado día las cucarachas heredaran el mundo?

¿Nostradamus?

¿A dónde va a parar este estercolero?

No se necesita ser vidente,

Para adivinar el destino de esta desgracia.

¿Y a qué le temes?

Si la única finalidad de la vida es la muerte,

es lo único tangible,

real.

Desgasta la camándula,

con el roce de tus dedos

sucios por el dinero

y purificados por la masturbación,

es inevitable.

Repite infinitamente un salmo,

no hay quien te escuche.

Dios es un mocoso

sentado en una letrina.

Acude a la cita.

Yo por mi parte,

me embriagaré,

copularé hasta saciarme,

tomaré la mayor cantidad de anestesia

para no sentir este zumbido.

Te invito a lo alto de esta montaña gris,

lleva vodka y una silla

y así, verás conmigo la destrucción,

creación.

*Magíster en Estudios Amazónicos de la Universidad Nacional de Colombia, sede Amazonía, e Historiador de la Universidad Nacional de Colombia, sede Medellín. Miembro del grupo de investigación Etnología y Lingüística Amazónicas en la línea Historia y narrativas orales, adscrito al Instituto de Investigaciones Amazónicas (IMANI) de la Universidad Nacional de Colombia, sede Amazonía. Miembro fundador de la Revista Innombrable.